Capítulo Oitenta e Dois: O Favorito dos Céus

Os quatro exames foram apanhados pelos presentes. Após analisarem repetidamente a caligrafia, o senhor Geng suspirou: “Não é apenas semelhante, são idênticas! Veja estes mesmos caracteres, o traço é exatamente igual.”

Essas palavras mergulharam o local num silêncio absoluto; os quatro examinadores principais limitaram-se a trocar olhares, sem dizer palavra. O que predominava era o espanto, a incredulidade de que o melhor colocado das quatro disciplinas pudesse ser a mesma pessoa. O problema é que cada uma das quatro bancas atribuiu nota máxima a essas provas, e o que isso significa?

A avaliação do exame imperial segue critérios rigorosos: quem recebe quatro notas ‘ruins’ está automaticamente eliminado; quatro ‘medianas’ significam apenas que foi aprovado, mas sem garantia de passar—na maior parte dos casos, isso leva à reprovação. É fácil imaginar: se alguém só conseguiu a nota mínima nas quatro disciplinas, como poderia ser selecionado como erudito do imperador?

Quem consegue quatro ‘boas’ pode ter chance de passar, dependendo do número de aprovados naquela faixa. Mas quem recebe quatro ‘excelentes’ certamente será aprovado.

Porém, as chances de uma mesma pessoa obter exatamente o mesmo resultado nas quatro disciplinas são mínimas; normalmente há variações nas notas.

Há ainda uma distinção nas regras: entre os ‘excelentes’, há notas nove e dez. A maioria recebe nove; só os verdadeiramente brilhantes merecem dez. Diz-se que não há primeiro lugar absoluto em literatura, para evitar controvérsias; por isso, o dez é raríssimo.

Assim, quem alcança um dez em uma disciplina e notas medianas nas outras três já garante lugar na lista dos aprovados, pois se considera que, sendo bom em tudo e excelente em uma área, é alguém que a corte pode aproveitar.

Um dez e três aprovações já bastam. Quatro notas máximas, então, nem se fala!

Claro que, por ora, só se tem a impressão de que é a mesma pessoa, mas sem certeza até que a verdade seja revelada. Mas já ninguém tinha cabeça para se vangloriar ou analisar o conteúdo das respostas.

O senhor Chu já agitava as mãos, ordenando: “Rápido, rápido, revelem os nomes, vamos ver quem é.”

O senhor Geng perguntou, inquieto: “E se for mesmo a mesma pessoa, o que faremos?”

O senhor Luo sorriu amargamente: “Já estamos na etapa de registro, as quatro provas já foram reunidas. Vamos anular o resultado só porque suspeitamos que é a mesma caligrafia? Se fizermos isso, seremos execrados na corte e acabaremos na prisão; seríamos afogados pela saliva dos estudiosos de todo o império.” Fez um gesto: “Vamos, revelem o nome. Quero ver se existe mesmo alguém capaz de conquistar o primeiro lugar nas quatro disciplinas!”

Diante disso, os outros três examinadores assentiram e sinalizaram para o oficial abrir os nomes.

O oficial logo trouxe uma pequena faca de prata e começou a rasgar o selo que ocultava o nome do candidato; ao lado, o secretário enviado pela corte já preparava o registro.

Começaram pela prova de dissertação. Com o nome à mostra, leu-se: Condado de Liangtao, Província de Lie, A Shi Heng!

“A Shi Heng…” murmurou um dos examinadores.

O secretário registrou de imediato o nome do candidato e a nota daquela prova.

Abriram então a folha de composição clássica; o nome revelado era o mesmo. Os presidentes das bancas se entreolharam: estava confirmado, era mesmo a mesma pessoa.

Em seguida, a prova de clássicos e história também trazia o mesmo nome e localidade.

“Meu Deus!” O grande acadêmico Luo Ye Wen deixou escapar, apertando a barba, maravilhado: “Um talento desses não deveria ser um desconhecido. Como nunca ouvimos falar antes?”

Por fim, abriram a folha de poesia. Novamente, ali estavam, perfeitamente alinhados, os oito caracteres: Condado de Liangtao, Província de Lie, A Shi Heng!

O ambiente, antes tenso, explodiu de repente num burburinho ensurdecedor.

Embora já suspeitassem do resultado, os quatro examinadores não conseguiram esconder o choque.

“Céus, é mesmo a mesma pessoa!”

“Já viram, em toda a história dos exames imperiais, alguém tirar nota máxima nas quatro disciplinas ao mesmo tempo?”

“Quando foi visto isso? Segundo os registros, desde a fundação do Reino de Jin, isso aconteceu apenas duas vezes. Este é o terceiro!”

“É um feito que ocorre uma vez em um século, e nós presenciamos!”

“Ainda bem que havia tanta gente presente, senão iriam nos acusar de fraude.”

“Que bobagem, senhor Luo! Se fosse fraude, quem ousaria dar notas tão altas? Que candidato trapaceiro ousaria pedir tal coisa?”

“Depois de hoje, esse jovem será famoso em todo o império! Tivemos a sorte de testemunhar!”

O rebuliço dentro do Instituto dos Exames não chegou ao mundo exterior, e depois que a comoção passou, era preciso retomar o trabalho, sem atrasar a publicação dos resultados.

Após a abertura dos nomes de todos os candidatos, os resultados foram combinados, totalizando mais de oito mil aprovados. Havia muitos empates, como dois “bons” e dois “medianos”. Não importava; o desempate seguia a ordem: dissertação, clássicos, composição, poesia.

Para os talentos da corte, a prioridade era a capacidade prática—mesmo que só na teoria—e, em caso de notas iguais, prevalecia a maior nota em dissertação; depois, clássicos; em seguida, composição; poesia, por ser considerada de menor importância, era o último critério.

Depois de organizarem todos os nomes, os encarregados conferiram tudo diversas vezes para evitar erros.

Somente na véspera da divulgação dos resultados, abriu-se uma pequena janela no portão do Instituto, por onde foi entregue um documento secreto.

No documento constava o número de aprovados em cada faixa, propondo várias opções: quantos seriam aprovados se o corte fosse “um excelente e três bons”, quantos se fosse “quatro bons”, e assim por diante.

Um jovem oficial à espera do lado de fora recebeu o documento e imediatamente partiu com um grupo de cavaleiros rumo ao palácio, para entregar ao Conselho Imperial, que definiria a linha de corte e submeteria ao imperador para aprovação.

O documento não trazia nomes nem notas de ninguém, para evitar favorecimentos na definição do corte.

Ou seja, ninguém sabia de início quantos seriam aprovados; só ao analisar o desempenho geral dos candidatos o governo decidiria: se fossem bons, aprovariam mais; se fossem fracos, menos.

Nesta questão, os examinadores do Instituto não tinham qualquer poder.

Quando chegou a resposta do Conselho, conhecendo a linha de corte, o Instituto tornou-se novamente um formigueiro de atividades, preparando-se para o anúncio oficial no dia seguinte…

O resultado do exame intermediário não era como o Quadro Dourado do exame final, mas sim afixado do lado de fora do Instituto.

Ainda antes do amanhecer, uma multidão já se espremia diante do portão, e mais gente vinha de todos os cantos.

Guardas mantinham os curiosos afastados do grande pórtico.

No alto do pórtico, um imenso pano vermelho cobria o quadro de resultados, do qual dependiam o futuro e o destino de muitos. Fileiras de lanternas vermelhas pendiam dos dois lados, e, mesmo antes do anúncio, o clima era de festa.

O burburinho era intenso, dominado por todo tipo de especulação; poucos dos presentes eram os próprios candidatos.

O dia clareava aos poucos.

Entre os presentes, o senhor Ming, coberto de poeira, com chapéu de palha e uma trouxa às costas, vestia roupas simples de algodão cru. Logo foi imprensado pela multidão que chegava, sem conseguir manter-se à parte.

Desde o início dos exames, ele deixara a capital e fora para uma aldeia à beira do lago, pescar em seu barco. Não era a primeira vez: desde que parou de prestar o exame, sempre que começava a seleção ele preferia ausentar-se da cidade, para não ouvir falar do assunto. Só retornava quando tudo acabava. Desta vez, porém, não resistiu: não conseguiu dormir, voltou à capital no meio da noite, e, ao abrir dos portões, veio direto para cá, como se guiado por um capricho do destino.

Desde sua primeira participação, há mais de trinta anos, em todas as listas divulgadas ele estava ali, olhando discretamente, mas seu nome jamais aparecera.

Desde menino era considerado prodígio, orgulhoso de seu vasto saber, aprovado como erudito aos dezesseis anos, e já então concorrendo ao exame maior—um feito e tanto! Elogiado como talento inato, era o orgulho da família e dos conterrâneos; pretendentes faziam fila à sua porta, e, em idade de casar, podia escolher entre as melhores moças.

Escolheu para esposa a mais bela, gentil e virtuosa de sua terra natal.

Quão orgulhoso ele fora!

Mas foi ali que tropeçou. E, tendo caído, nunca mais se reergueu.

Seu destino ficou marcado ali, sua alma presa, sem fuga.

No meio do tumulto, o senhor Ming estava mergulhado em confusão, alheio ao que se dizia ao redor; o chapéu de palha caiu, foi pisoteado e destruído, e ele nem percebeu.

Quando a luz do sol tocou o pórtico, iluminando o grande pano vermelho, resplandecendo como fogo, soaram tambores potentes, os portões do Instituto se abriram, e os quatro examinadores apareceram com sua comitiva.

Eles subiram os degraus do pórtico, saudaram a multidão com reverência, e tomaram seus lugares.

Com o estrondo de um enorme gongo, cada um puxou uma faixa vermelha, e o pano deslizou, revelando uma placa branca como neve, coberta por caracteres vermelhos: era a lista dos aprovados no exame intermediário.

Todos os olhares se fixaram ali.

As letras eram grandes, mas no topo destacava-se uma linha ainda maior, cada caractere do tamanho de uma bacia.

Três caracteres em vermelho vivo, imponentes: A Shi Heng.

Abaixo, em menor tamanho: Condado de Liangtao, Província de Lie.

E, sob o nome, outra linha: Dissertação (dez), Clássicos (dez), Composição (dez), Poesia (dez).

Só então vinham as filas de outros nomes, em caracteres menores, mas o nome de A Shi Heng era o único sem ordem numérica—não precisava, todos entendiam: ele era o primeiro, absoluto.

“A Shi Heng…”

“É da nossa província de Lie! O campeão é de Lie, A Shi Heng é nosso!”

“O que significam esses quatro ‘dez’ abaixo do nome? No exame passado não havia essa linha…”

Vozerio de surpresa e inveja ecoava sobre o Instituto.

O senhor Ming, atônito, estava mais abalado que qualquer outro; sua boca aberta caberia um ovo.

Achou que havia lido errado, conferiu novamente o local de origem: sim, o rapaz a quem ensinara dizia ser de Liangtao, Lie.

Aquele jovem… aquele que só estudava sob pancadas de vara, teria mesmo passado? E ainda conquistado o primeiro lugar?

Estava atordoado, chocado ao extremo, como se a cabeça zunisse.