Capítulo Oitenta e Um: Uma Missão dos Céus

O presidente da comissão de exames era o atual grande acadêmico Luo Yewen, que se encontrava sentado na cadeira principal revisando as provas rejeitadas pelos demais juízes. Era necessário dar uma última olhada nesses exames, tanto para evitar julgamentos errôneos quanto para incentivar uma atitude cautelosa entre os avaliadores.

Um juiz de semblante levemente rechonchudo aproximou-se e entregou-lhe um exame com ambas as mãos. “Excelência, perdoe minha mediocridade; temo que esta prova precise de seu julgamento pessoal.”

Outros juízes, ao ouvirem isso, não resistiram e voltaram a cabeça, curiosos.

Luo Yewen ergueu os olhos e soltou um leve “oh”, também surpreso.

Como sempre, nas letras não há absolutos; é impossível distinguir de modo exato quem é superior ou inferior, só se pode avaliar o nível apresentado.

O nível é medido em “partes”, como um balde: quantos décimos está cheio, em analogia ao conhecimento. Dez partes seria o máximo.

A escala vai até dez, dividida em quatro classes. Uma prova cuja resposta atinge menos de cinco partes é considerada “ruim” e, naturalmente, reprovada. Entre cinco e seis partes é “média”; sete ou oito é “boa”; nove ou dez é “excelente”.

Mas normalmente, ao atribuir “excelente”, os juízes costumam dar nove partes, sempre deixando uma margem. Raramente se atribui dez, a não ser que o texto seja realmente notável e haja consenso geral, sem grandes controvérsias; só assim se concede nota máxima, caso contrário é criar problemas para si mesmo.

Eis o motivo do espanto de Luo Yewen. Com tantos níveis para escolher, um texto ambíguo poderia facilmente receber uma avaliação mais alta ou mais baixa; os juízes têm esse poder. Por que então a indecisão? Imediatamente deixou de lado o exame que revisava e pegou o que lhe fora entregue.

Enquanto lia, sua expressão alternava: franzia a testa, depois relaxava, voltava a franzir, parecendo indeciso, como se o tempo mudasse em seu olhar.

No final, leu e releu várias vezes, até que não resistiu e murmurou baixinho as últimas frases: “O lugar onde o povo se reúne é o país; quando o povo sofre, o país definha; quem protege o povo, esse é o verdadeiro estadista. Sua Majestade recebeu o Mandato do Céu! Sua Majestade recebeu o Mandato do Céu... Sua Majestade recebeu o Mandato do Céu...”

A última frase do texto fez com que ele a repetisse várias vezes, absorto.

Só então percebeu do que se tratava aquela redação.

A introdução era apropriada: ser estadista depende de dádiva imperial, do Mandato do Céu ou do próprio esforço?

A resposta, normalmente, discorreria sobre a relação entre o estadista e esses três elementos.

Desde o fechamento dos portões do exame, ele já lera muitas redações, todas seguindo essa linha lógica: ou afirmavam que sem o imperador não há estadistas, ou exaltavam o Mandato do Céu, ou tentavam conciliar os três. Apenas esta prova fugia completamente do tema.

Em suma, o candidato parecia considerar que o estadista nada tinha a ver com nenhum dos três fatores.

Em vez de dissertar sobre a relação do estadista com esses elementos, o autor empolgadamente se dedicava a responder a outra questão: o que é, de fato, um estadista!

Ao percorrer a história, figuras do passado ganhavam vida entre as linhas, episódios heroicos e trágicos pareciam pairar diante dos olhos, comovendo o leitor, até tudo culminar numa sentença — também a última do exame: O lugar onde o povo se reúne é o país; quando o povo sofre, o país definha; quem protege o povo, esse é o verdadeiro estadista!

Ao chegar aqui, qualquer juiz pensaria que o candidato acredita que o estadista é quem serve a nação e ao povo sem buscar interesses próprios, criticando a suposta dedicação egoísta, negando o Mandato do Céu e até mesmo o papel do imperador.

Com isso, não era de surpreender que os juízes franzissem o cenho ao ler. Mas um detalhe no final mudava tudo: Sua Majestade recebeu o Mandato do Céu!

Se essa frase fosse omitida, o texto teria outro significado.

Com ela, toda a redação se inverte, subitamente transtornando o sentido.

Por isso, até Luo Yewen precisou reler várias vezes para se certificar.

O lugar onde o povo se reúne é o país; quando o povo sofre, o país definha; quem protege o povo, esse é o verdadeiro estadista!

Quem é o verdadeiro estadista? Logo adiante, de modo sutil, vem: Sua Majestade recebeu o Mandato do Céu!

Assim, o sentido da redação se fixa: o autor nega a relação do estadista com os três elementos, explica o que de fato é um estadista — se realmente há um, é quem protege o povo; e quem tem o direito de proteger o povo? Sua Majestade, que recebeu o Mandato do Céu!

Se alguém detém o Mandato do Céu, é apenas o imperador!

Recobrando-se da leitura, o grande acadêmico sacudiu a cabeça, impressionado.

Percebeu que o candidato fugiu do tema de forma audaciosa, mas não incorreu em erro.

Era a primeira vez que via algo assim; de fato, fora surpreendente.

De repente, do outro lado da sala de correção, ouviu-se um estrondo de alguém batendo na mesa.

Alguém exclamou: “Bravo! Que bela frase: ‘Um dia se adentrar o palácio do rei, finda-se a glória em vida e morte’! Excelente, magnífico!”

Os avaliadores naquela ala se entreolharam, inclusive Luo Yewen, percebendo que o colega ao lado se entusiasmara.

Luo Yewen sorriu: “Parece que o senhor Li encontrou uma boa poesia; do contrário, com sua experiência, não se exaltaria assim.”

O juiz rechonchudo curvou-se levemente: “Vossa Excelência tem razão, certamente é isso.”

Luo Yewen respirou fundo, voltou os olhos ao exame em mãos e perguntou: “E quanto a este, qual sua opinião?”

O juiz respondeu: “Deixo ao senhor decidir.”

Luo Yewen insistiu: “Estou perguntando a você, diga sem receio.”

Ele respondeu: “Ousaria julgar diretamente Sua Majestade? Prefiro que Vossa Excelência decida!”

Luo Yewen sorriu, já prevendo tal resposta. O tema do exame envolvia o imperador, e o candidato, inevitavelmente, também. Normalmente recorriam a exemplos históricos, mas ao mencionar diretamente “Sua Majestade”, estava-se apontando claramente para o soberano atual. Sendo uma redação tão peculiar, era compreensível a hesitação do juiz.

Justamente por isso, Luo Yewen já sabia o que o colega pensava. Se não considerasse a redação valiosa, teria simplesmente reprovado; trazê-la até ele indicava que, no fundo, não queria descartá-la.

Sacudindo a folha, Luo Yewen assentiu com aprovação: “Tão profunda como o caminho reto na vastidão, tão ampla quanto a terra; e, de súbito, como se estivéssemos nas nuvens. O mais notável é conseguir escrever um texto assim, de fôlego único, em pleno exame. Nunca vi igual. As palavras são brilhantes, a escrita é vibrante, comovente e fluida. Com tal espírito, imagino que as demais questões também tenham bom desempenho. Devo, portanto, reconhecer seu mérito!”

O juiz, surpreso com tamanha avaliação, viu Luo Yewen estender o exame sobre a mesa, pegar o pincel vermelho de correção e, pulando os demais juízes, escrever pessoalmente um “dez” escarlate, atribuindo a nota máxima.

Por tratar do soberano, os demais juízes, pouco familiarizados com Sua Majestade, não ousavam decidir. Luo Yewen, porém, que frequentemente o encontrava, conhecia parte de seus pensamentos. Só pela súbita menção ao “Mandato do Céu”, aquela lisonja provavelmente agradaria profundamente ao imperador, que certamente gostaria de ver tal texto divulgado.

Quanto ao início da redação, agradaria a outro grupo de leitores.

Assim é o ser humano: sempre busca o que lhe apraz.

Portanto, não só era um texto singular, mas também capaz de agradar a ambos os lados. Luo Yewen não tinha motivos para não aprová-lo.

Claro, hesitou por um instante antes de decidir, uma sombra lhe atravessou a mente: e se o exame fosse de um candidato recomendado pelo próprio autor do tema? Nesse caso, deveria descontar um ponto, transformando o “dez” em “nove”.

No serviço público, é preciso sobreviver e, ao mesmo tempo, manter princípios; por vezes, só resta o caminho do meio, como esta redação que agrada a gregos e troianos: expõe-se livremente, mas, ao perceber o perigo, encerra com uma reviravolta brilhante.

Depois, refletiu melhor e concluiu que não era o caso. Se fosse indicação de alguém influente, o texto não teria contestado o próprio tema. Assim, atribuiu a nota máxima sem remorso.

Após corrigir pessoalmente, Luo Yewen devolveu a prova ao juiz rechonchudo, que se retirou e voltou ao seu posto para continuar os trabalhos.

Dias depois, concluída a avaliação de todos os exames e prontos para divulgar as colocações, os quatro examinadores principais se encontraram no pátio.

Luo, Li, Chu e Geng trocaram gargalhadas; terminado o período mais tenso da avaliação, o restante seria simples.

Li perguntou: “Imagino que já tenham escolhido os primeiros classificados de cada sala. Que tal compartilharmos as melhores redações?”

Luo apontou para ele, sorrindo: “Outro dia, seu entusiasmo foi tanto que o pátio inteiro ouviu; deve ter encontrado algo notável.”

Risadas gerais.

Mas, brincadeiras à parte, seguiram o plano de Li, sem infringir regras — afinal, todos estavam curiosos para ver o melhor.

Assim, transferiram todos os exames corrigidos para o grande salão, com os registros prontos, e a equipe reunida, cada um em sua função.

Os quatro juízes-chefes se aproximaram, cada um com uma redação, depositando-as na mesa. Li apontou para a sua: “O texto de vocês é longo, difícil de ler de uma vez. Venham ver o meu primeiro.” E abriu espaço para os demais.

Os três se debruçaram juntos, examinando.

“Oh, Li deu dez a um poema!”

“Ha, veja bem, todos nós demos nota máxima às nossas redações!”

“Incrível! Nesta edição do exame, todas as salas deram nota máxima a seus melhores textos. Raríssimo!”

“‘Portão Celestial’... que interessante...”

“‘Um dia se adentrar o palácio do rei, finda-se a glória em vida e morte...’ Este poema, com apenas quatro versos, exprime toda uma existência, sem esquecer o tema proposto. Excelente! Dez pontos é justo!”

Ao ouvir, Li acariciou a barba, satisfeito.

“Espere!”, Luo Yewen, de repente, mostrou-se alarmado, apontando para as quatro redações alinhadas conforme os pontos cardeais. “Vejam a caligrafia. Seria ilusão minha, ou parecem ter sido escritas pela mesma pessoa?”

Diante disso, os demais se debruçaram sobre as folhas, comparando os traços. Quanto mais observavam, mais semelhantes pareciam.

Não só eles; até os assistentes se aproximaram, intrigados.

Li pegou duas folhas, justapondo-as para comparar. Enquanto examinava, murmurava: “Realmente, são muito parecidas. Ao menos estas duas parecem obra da mesma mão.”