Capítulo Noventa e Dois – Redemoinho

Zhou Ze estendeu a mão, e de seus dedos serpentearam fios de negrume que dispersaram os seres vorazes que cercavam o homem de preto, mas aquelas fitas sombrias continuaram a envolver os pequenos espectros, impedindo-os de escapar.

Desde o confronto no terraço, Zhou Ze percebeu que seu domínio sobre esse poder havia alcançado um novo patamar.

— Você é policial?

Zhou Ze abaixou o olhar, fitando o homem de preto caído ao chão, cuja alma estava quase despedaçada.

— O que você acha?

O homem levantou-se, sua alma partida, com uma aparência desolada.

Mas o olhar era firme, cheio de determinação.

— Não esperava por isso.

Zhou Ze recordava da última vez em que vira o Chefe Zhao, que, no dia do próprio funeral, entrou em sua livraria. Ele e Xu Qingliang não haviam conseguido distinguir se era vivo ou morto.

Pensando bem, tudo fazia sentido.

O Chefe Zhao, já prestes a se aposentar, dedicara quase toda sua vida ao trabalho, tal qual a Senhora Bai em sua descida anterior ao Inferno, acumulando méritos.

Gente assim era caso raríssimo.

É como aprender com o exemplo de Lei Feng: justamente porque pessoas como ele são exceção, é que são dignas de serem seguidas. Se todos fossem Lei Feng, não haveria necessidade de exemplos.

— Venha comigo.

...

A chuva caía lá fora. A jovem que copiava revistas na livraria foi olhar sua amiga, encontrando-a adormecida junto ao cabideiro. Cobriu-a com uma peça de roupa e ficou ao seu lado, sem voltar para dentro.

Duas universitárias tentando ganhar dinheiro com pequenas vendas, frágeis flores silvestres da cidade, teimosas e resistentes.

Para elas, era um dia comum: montar a barraca, enfrentar a chuva, buscar abrigo.

Jamais poderiam imaginar que tipo de negócios se faziam na livraria onde se abrigavam, nem que uma delas quase fechou negócio com um fantasma.

Dentro da livraria, Zhou Ze dispôs algumas amendoins e feijões-tigre. O homem de preto sentou-se à sua frente, com os pequenos espectros tremendo ao lado.

— Obrigado pela recepção — murmurou o homem de preto.

— Quando terminar, siga seu caminho — disse Zhou Ze.

O homem ergueu o olhar para Zhou Ze, relutante.

— Eles já morreram, você também se sacrificou. Cumpriu seu dever. Não precisa, por conta de uma teimosia, forçar-se a levá-los contigo. Se algo acontecer no caminho, e as almas deles escaparem ao seu controle, este mundo ganhará mais uns quantos fantasmas errantes. Quem sabe que problemas novos isso traria?

Zhou Ze explicou com calma.

No fundo, o ponto era um só.

Respeito você.

Mas respeito é uma coisa, dever é outra.

Você cuida dos vivos.

Eu, dos mortos.

— Posso pedir um favor?

— Diga.

— Descubra a causa da minha morte — o homem ergueu o rosto marcado por cicatrizes, agora ainda mais sinistro — Eu era agente infiltrado. Alguém me traiu. Caso contrário, teria conseguido prendê-los vivos.

Lembrava-se do momento no carro, quando um dos comparsas atendeu um telefonema e o clima mudou. Percebeu, tardiamente, que sua identidade estava exposta. Houve luta, o carro despencou no desfiladeiro, resultando na tragédia fatal.

— Parece enredo de série policial — comentou Zhou Ze, após ouvir o relato.

Ser agente infiltrado não é fácil.

— Vamos, um brinde a você.

Zhou Ze ergueu o copo, brindou simbolicamente e voltou a pousá-lo.

— Então, aceita? — indagou o outro.

— Não, só ganhei tempo enquanto pensava em como recusar sem constrangê-lo.

...

— Desculpe, não posso. Sou apenas dono de uma livraria, um posto de passagem, encarregado de encaminhar almas perdidas ao ciclo do Inferno. Assuntos dos vivos não me cabem. O máximo que posso fazer é enviar uma carta anônima em seu nome. Mais que isso, não posso nem quero.

O homem de preto ficou desapontado, quis dizer mais, mas limitou-se a suspirar e beber o último gole.

Fantasma que bebe absorve apenas o aroma do álcool; o líquido permanece intocado. Zhou Ze despejou o restante e serviu mais uma dose.

— Beba mais duas antes de partir. Boa viagem.

Quando um homem está prestes a morrer, suas palavras são sempre bondosas.

Quanto mais, um fantasma prestes a ser conduzido ao Inferno. Não havia razão para mentiras.

Era um bom policial.

Digno de três brindes.

Zhou Ze apontou para o copo.

Era tudo o que podia fazer.

Neste mundo, a todo instante, há tumulto, injustiças e tragédias. Zhou Ze não podia, nem desejava, envolver-se em tudo.

O importante era cuidar bem da livraria e, nesta segunda vida, encontrar seu próprio rumo.

— No Inferno, há julgamento, certo? — indagou o homem.

Zhou Ze hesitou.

Recordou-se do professor de cartola, onde estava escrito “Fera disfarçada de homem”.

Tentara tirar-lhe o chapéu, mas era impossível: rígido como ferro, imóvel.

Isso sugeria que o Tribunal do Inferno não era aquela instância justa das lendas. Os juízes não possuíam olhos de fogo para enxergar tudo.

A maioria apenas cumpria a rotina, sem maiores critérios.

As pessoas depositam esperanças em tudo que desconhecem.

Como o Paraíso.

Como o Inferno.

Sempre acreditam que há perfume de flores em terras nunca visitadas.

É um consolo, uma autoilusão.

Pelo que se via até então,

O Inferno

Não diferia tanto deste mundo.

Mas Zhou Ze assentiu:

— Sim, no Inferno, tudo será esclarecido.

O homem de preto se ergueu e disse:

— Não quero que envie carta alguma. Apenas encontre meu corpo. Se quiser se considerar um servidor do submundo, peço esse favor. Se for um cidadão, é seu dever colaborar com a polícia.

Citou um local:

Rua Qiming, distrito de Huangjia.

— Ainda não encontraram os corpos? — Zhou Ze surpreendeu-se.

— Não. Por isso não fui reconhecido. Além do meu superior, todos pensam que fugi com o grupo.

— Vou tentar.

Zhou Ze massageou as têmporas.

Que incômodo...

Que incômodo terrível.

Como um caseiro recém-formado, só pensava em tocar o negócio, dormir nas pernas de Bai Yingying, comer as uvas que ela descascava.

Agora teria de viajar. Realmente irritante.

— Por favor, conduza-nos. Quero levá-los comigo e, na Estrada Amarela, entregar todos ao juiz, ver com meus próprios olhos que receberão o devido castigo.

Zhou Ze assentiu,

abriu a Porta do Inferno,

e perguntou:

— Eles traficavam drogas?

O homem de preto negou.

— Contrabando, então?

— Jogo — respondeu com voz grave.

— Jogo? — Zhou Ze não entendeu. Tanto esforço para jogo ilegal?

— Jogo em que a aposta é a vida de pessoas.

O homem olhou Zhou Ze, mas não continuou; sabia que o assunto não lhe despertava interesse.

Levou os três pequenos espectros consigo através da Porta do Inferno.

...

Logo, tudo se dissipou.

Zhou Ze bateu as mãos, olhou seu caderno de registros: o índice de desempenho subira para vinte por cento.

Faltavam oitenta por cento. Pelo ritmo do novo negócio, em breve estaria regularizado.

Pegou a xícara de chá e caminhou para o balcão, pronto para continuar sua vida sossegada.

Mas percebeu, de repente, alguém parado atrás de si.

Era Tang Shi.

Ela mastigava, como sempre, um doce de leite.

— Por que não aceitou investigar? Parecia interessante — perguntou.

— Não tenho tempo para isso — Zhou Ze respondeu, sentando-se ao balcão.

— Aposta de vidas, soa interessante — insistiu Tang Shi — Se fosse ele, ia querer ver.

— Ele é ele, eu sou eu.

— Vejo que hoje o negócio fluiu bem. Sem dúvida, mudar de lugar dá sorte.

Tang Shi foi até a porta, olhando as duas universitárias ainda refugiadas da chuva.

— A chuva não parou.

— Por que desceu, veio buscar melancolia? — Zhou Ze estranhou.

Tang Shi balançou a cabeça,

abriu a palma,

e um tsuru de papel dançava, delicado e vívido.

— Zhou Ze, sabia? Nem sempre evitar problemas impede que eles venham até você.

— Pelo menos diminui — Zhou Ze acendeu um cigarro.

— Esses dias sem muito a fazer, então investiguei sua vida.

Falava como se tivesse grandes ocupações normalmente.

Aos olhos de Zhou Ze, se não fosse pela habilidade especial e condição de falecida, Tang Shi seria apenas um belo enfeite. Não fazia nada, nem queria fazer.

Exceto pelas belas pernas,

que dariam diversão por um ano.

— Para onde você está olhando?

A caneta sobre o balcão começou a flutuar diante dos olhos de Zhou Ze, quase ameaçando espetá-lo.

— Fica melhor de meia-calça preta do que da cor da pele — Zhou Ze comentou.

Tang Shi lançou o celular no ar; flutuou até Zhou Ze.

Na tela, a imagem de uma notícia: rebelião na prisão de Subêi, um prisioneiro morto, outros dez feridos.

— E daí? — Zhou Ze perguntou.

— Tem tanto medo de problemas assim? Nem reconhece quem dirigiu o caminhão que te matou?

As pupilas de Zhou Ze se contraíram.

— Não fui eu.

— Sei que não — Tang Shi respondeu — Mas ele morreu.

— Acaso. Quem sabe gostavam de brincar de esconde-esconde?

Zhou Ze deu de ombros.

Nesse momento, Xu Qingliang desceu, bateu na testa e disse:

— Zhou, desculpa, esqueci de te contar. Teu tio te procurou enquanto esteve desaparecido. O filho dele, teu primo, morreu num acidente. Pediu para você ir ao enterro.

Pensei: você sendo Zhou Ze, os parentes de Xu Le não têm nada a ver contigo, e como você não estava, acabei esquecendo. O funeral foi há meio mês, já acabou.

Ao ouvir isso,

Zhou Ze ficou sério.

De repente,

parecia que um vórtice

começava a se formar, silencioso, sem que ele percebesse.