Capítulo Sessenta e Nove – Não Subestime o Jovem Pobre!

O corpo estava um tanto cansado, e a mente cheia de confusão. Largou a bituca de cigarro, pendurou o casaco sobre os ombros e, guiado pela luz dos postes, Zhou Ze caminhava pela trilha amarelada e tênue. Sua silhueta se estendia longamente atrás de si.

Perto da saída do parque, postava-se um ancião de cabelos completamente brancos. Vestia um terno impecável, postura ereta, cada detalhe meticulosamente ajustado, lembrando um velho choupo branco que resiste firme no deserto. Bastava um olhar para perceber que aquele senhor era obcecado por aparência e forma, a ponto de beirar o exagero.

Zhou Ze não lhe deu atenção, manteve o passo. O ar tinha o aroma adocicado e enjoativo de picolé de melancia, o que o incomodava — a cor vermelha da fruta trazia-lhe à mente lembranças desagradáveis.

— Senhor, está se sentindo abatido?

O velho acompanhou Zhou Ze, ligeiramente atrás, mantendo uma distância respeitosa.

— Um pouco — respondeu Zhou Ze.

Continuaram, passos ritmados, quase espelhados, criando uma estranha simetria.

— É por causa daquele macaco? Ou seria pelo bebê contaminado? — indagou o ancião.

Zhou Ze não respondeu, apenas continuou caminhando devagar.

Só parou ao chegar ao semáforo, aguardando o verde. O velho também parou.

— Não há certo ou errado nisso — disse Zhou Ze.

— Não há certo ou errado? — repetiu o ancião, depois continuou: — Mas toda questão tem dois lados, naturalmente é possível distinguir entre o certo e o errado. O macaco era um bom macaco, fez mais boas ações que muitos humanos ditos virtuosos. O senhor concorda?

— Então, quer dizer... — Zhou Ze acendeu outro cigarro, protegendo a chama do vento com a mão —, eu estava errado?

— Após várias vidas e penitências, no fim perdeu tudo por salvar alguém... Se o senhor estivesse em seu lugar, como se sentiria? — questionou o velho.

— Eu ficaria furioso — Zhou Ze respondeu sem hesitar.

— E depois da fúria?

— Se tivesse chance, mataria toda a família dele — disse Zhou Ze, soltando uma baforada.

— Sua lógica é impecável, senhor — avaliou o ancião. — Mas mesmo assim o senhor impediu a vingança dele, mesmo depois de saber toda a história, acabou matando-o com as próprias mãos.

— Sim.

— Acha que fez o certo? — insistiu o velho.

— Já disse, não há certo nem errado nisso — Zhou Ze sacudiu a cinza do cigarro. — Indo mais longe, a criança era inocente.

— Então, se ele buscasse vingança apenas contra o marido, o senhor compreenderia? Talvez não o impediria, seria isso? — perguntou o ancião.

Zhou Ze permaneceu em silêncio.

— Mas o marido matou o macaco e comeu seu cérebro para curar a infertilidade da esposa — lembrou o velho. — Portanto, causa e efeito parecem recair sobre o macaco e o marido, mas a origem real está entre o macaco e o bebê.

— É assim que se calcula o carma? — indagou Zhou Ze.

— O meu cálculo está errado? — devolveu o ancião.

— Por esse raciocínio, poderia se dizer que foi o meteoro que extinguiu os dinossauros, permitindo o surgimento dos mamíferos, depois dos primatas, depois de humanos e macacos, até culminar nessa tragédia. No fim, a culpa seria do meteoro.

— Isso é sofisma, senhor — a voz do ancião permanecia serena, como se discutisse um tema trivial.

— Sou humano — Zhou Ze tocou a própria cabeça. — E, do ponto de vista humano, não posso permitir que uma criatura diferente ataque pessoas num hospital.

— O senhor não é humano, é um fantasma — corrigiu o velho.

— Agora quem está usando sofismas é você.

O ancião riu discretamente.

O semáforo abriu. Zhou Ze retomou o passo, o ancião seguiu junto.

Um jovem de roupas gastas, ao lado de um idoso vestindo terno impecável; os dois deixavam atrás de si uma única sombra na rua.

— No fim, a criança teve problemas — comentou o velho, com a mesma calma irritante de sempre. — Talvez seja hora de dizer: o destino dá voltas, ninguém escapa.

— Nunca achei justo que uma criança pagasse pelos erros dos adultos.

— No passado, havia a lei da responsabilidade coletiva — replicou o ancião. — Isso quer dizer que havia um motivo para tal lei existir.

— Hoje foi abolida, o que significa que é melhor não existir.

— O senhor sente pena daquela criança. Mas quem sente pena do macaco?

— Que tal perguntar aos ancestrais dele, no Monte das Flores e Frutas?

— Então, no fundo, tudo se resume à supremacia do grupo, apenas mais um véu sobre o regionalismo ou racismo — ironizou o velho.

— Tenho um pão na mão, é meu jantar de hoje — Zhou Ze abriu a palma, mostrando o pão.

— E daí?

— Ao preparar-me para comer, lembro que há gente passando fome em outros cantos do mundo, faminta e desnutrida. Fico com pena de comer o pão, decido passar fome junto com eles, até morrer de fome, se preciso.

— Senhor, acho que esse seu sarcasmo não se aplica — o ancião balançou a cabeça. — O senhor realmente vê o macaco como um animal? Em sessenta anos, ele agiu mais humanamente que a maioria dos humanos.

— Que seja, outro exemplo: tenho um carro de luxo, vinho caro e caviar à frente, mas penso nos famintos do mundo, não tenho coragem de comer ou usar, decido morrer com eles. Se alguém desfruta dessas coisas, sempre haverá quem o acuse de egoísmo, dizendo que deveria doar tudo aos necessitados.

O ancião parou, pensativo. Zhou Ze continuou andando.

Por fim, o velho o alcançou.

— Ainda assim, estou curioso, por que o senhor o impediu?

— E o que deveria ter feito?

— Fingido que não viu — respondeu o ancião. — O senhor é um emissário do além, guardião das regras entre vivos e mortos. Um juiz é respeitado por sua neutralidade; se também joga no time, o jogo acaba.

— Não entendi o que quer dizer — Zhou Ze parou, encarando o ancião, cuja compostura impecável irritava.

— É simples: os exemplos que o senhor deu mostram que, no momento, fez o que quis. O que perguntei não passa de conversa de terceiros.

— Achei que não tivesse entendido.

— Entendi sim, o senhor é uma boa pessoa — repetiu o ancião. — Um bom "humano".

Do ponto de vista humano, era verdade.

— Então, aproximou-se só para me rotular? — Zhou Ze olhou para o velho, sentindo os dedos latejarem de dor. — Não imaginava que, ao pegar aquele objeto, teria problemas tão rápido.

Antes, aquela garota dissera ser luz branca na noite; agora, Zhou Ze sentia-se uma bomba incendiária na escuridão.

O ancião balançou a cabeça:

— Não sou seu problema. Na verdade, sou um servo deixado pelo antigo dono, e o senhor acabou de herdar sua identidade. Por isso, meu selo foi quebrado, despertei e vim procurá-lo. Observei-o por um tempo.

— Ganha-se algo bom e, de brinde, um velhote? — Zhou Ze esboçou um sorriso. — Devo citar: trinta anos de rio leste, trinta de rio oeste — não subestime o jovem pobre? Ou exclamar: aterrador, realmente? Fica mais adequado ao momento.

— Não entendi, senhor.

— Leia mais livros — sugeriu Zhou Ze.

— Farei isso — afirmou o ancião, com respeito.

Diante deles, o sinal fechou novamente. Pararam.

— O senhor herdou a identidade do dono, tornando-se meu novo mestre — disse o velho, curvando-se respeitosamente a Zhou Ze.

Zhou Ze ficou parado, observando o ancião.

O dia foi realmente movimentado: ganhou um documento, matou um macaco e, de repente, apareceu um velhote querendo chamá-lo de mestre.

Zhou Ze não sentiu júbilo, apenas achou tudo um incômodo. Não conseguia ver a real intenção daquele velho repentino.

— O mestre tinha uma mensagem para seu sucessor — disse o ancião. — Claro, é tanto para o senhor quanto para mim.

— Fale.

— Se seu sucessor for uma boa pessoa, então...

“Puf!”

Ouviu-se o som de algo penetrando o corpo. Zhou Ze olhou surpreso para baixo e viu a mão do ancião perfurando seu peito, de forma seca e abrupta. Não teve tempo de reagir.

Aos poucos, seus pés perderam o contato com o chão. O velho ergueu o braço, levantando Zhou Ze consigo.

Sob a luz amarelada, Zhou Ze via claramente o sangue escorrer pelo braço do ancião, tingindo de vermelho metade do terno.

— O mestre disse: se o sucessor for uma boa pessoa, mate-o e espere pelo próximo — o velho falou calmamente, como se não matasse, mas apenas descartasse lixo. Como um chef exigente que troca ingredientes sem hesitar.

Zhou Ze era o lixo descartado.

O sangue escorria sem parar, suas unhas estilhaçadas brotavam nos dedos, mas antes que pudesse reagir, o velho apertou com força a mão cravada em sua palma.

Por um momento, Zhou Ze sentiu uma dor atroz pelos ossos e músculos; todo o corpo convulsionava, incapaz de reagir.

— Desculpe, senhor. Um minuto atrás, talvez achasse que hoje era seu dia de sorte, por ter conseguido algo desejado. Não sei se percebeu as manchas brancas sob o nome e cargo no documento. Talvez pensasse que escondiam o nome e cargo do dono. E de fato, era isso. Mas havia também os nomes e cargos dos oito predecessores.

O ancião falava ainda com serenidade.

— Eles... eram todos... boas pessoas? — Zhou Ze murmurou, o sangue jorrando da boca, sentindo-se como um peixe seco pendurado a secar ao vento.

— Não, senhor. O senhor é o único bom entre os nove — respondeu o velho.

— Então... por que... eles também... morreram...

— Porque, ao serem questionados se eram boas pessoas, todos acharam que dizer "sim" seria vantajoso — o ancião inclinou ligeiramente a cabeça, mostrando um traço de lamento. — E então, todos morreram.