Capítulo Vinte: Eu Prometo Não Buscar Retaliação Posteriormente (Gostaria Muito de Receber Recomendações)

Ano décimo sétimo do reinado de Chongzhen, dezesseis de março.

Já passava do meio-dia, mas o filho do Céu, Zhu Youjian, soberano da Grande Ming, ainda se encontrava no pavilhão do Portão Supremo, ouvindo os assuntos de Estado. As audiências matinais da dinastia Ming não ocorriam no grande salão, mas sim diante do Portão Supremo, numa tradição chamada de “escutar os assuntos de governo na porta imperial”. O trono do imperador estava disposto sob o majestoso pavilhão, rodeado por três degraus de mármore branco, protegidos por balaustradas imponentes que conferiam ao cenário uma atmosfera solene e grandiosa.

Ao lado e atrás do trono imperial, posicionavam-se os eunucos do Departamento dos Ritos. Em frente ao imperador, ficavam os acadêmicos do gabinete, os mais próximos, e um general de armadura reluzente postava-se sob uma das colunas à direita do soberano. Mais afastados, alinhavam-se os inúmeros ministros civis e militares, dispostos em duas alas, formando uma multidão impressionante.

Como o fundador da dinastia, Zhu Yuanzhang, era obcecado por trabalho, centralizador e temeroso de ser ludibriado pelos ministros, desejava ver e ouvir o máximo possível de seus súditos. Por isso, as audiências matinais tornaram-se enormes em escala — tantos eram os presentes, que o grande salão já não os comportava, levando à prática das audiências ao ar livre, diante do Portão Supremo. Só o imperador e poucos ministros privilegiados podiam permanecer sob o pavilhão; a maioria era obrigada a ficar do lado de fora, enfrentando vento, chuva e sol escaldante. Quando o imperador era diligente como Chongzhen, que desejava realizar duas audiências por dia se possível, todos os ministros acabavam com a pele tostada pelo sol — mesmo os mais claros escureciam inevitavelmente!

Além do sol, havia o cansaço. As audiências começavam cedo, ao soar da segunda vigília, por volta das cinco da manhã, e só terminavam ao meio-dia. Eram seis ou sete horas de pé! E os ministros não moravam no palácio, tinham que se deslocar de todos os cantos da Cidade Interior de Pequim, acordando por volta das três da manhã para chegar ao palácio a tempo, onde ficavam ao ar livre até o sol atingir o zênite.

Ser ministro não era ser líder da nação; era mais parecido com o trabalho de um varredor de rua! Por isso, poucos eram os funcionários pálidos e delicados em Pequim — e, quando apareciam, eram recém-chegados. A imensa maioria ostentava rostos queimados e rudes, parecidos com os de camponeses.

E não bastava serem escuros, eram magros! Acordar todo dia às três da manhã, estar na corte às cinco, permanecer de pé durante toda a manhã e ainda cumprir as obrigações administrativas, sob o olhar de um imperador imprevisível, que mandava prender ministros a qualquer momento — não era vida que engordasse alguém!

Mas multidão não significa eficiência. Embora centenas de ministros estivessem de pé desde antes do amanhecer, ali, sob o Portão Supremo, até que o sol estivesse a pino, nada conseguiam decidir para deter o inimigo.

No fundo, faltava dinheiro! Com recursos, tudo seria possível; sem eles, nada funcionava.

A dinastia Ming estava falida. Os cofres públicos estavam vazios, e o tesouro privado também. Em fevereiro, quando Wu Xiang pediu ao imperador um milhão de taéis, Chongzhen respondeu: “O tesouro do Estado tem apenas setenta mil, reunindo tudo o que se pode encontrar, talvez chegue a duzentos ou trezentos mil.” Um mês depois, haviam gastado ainda mais para preparar a defesa. Se não fosse pelo apelo a doações de ministros e povo, nada mais funcionaria.

Mas até os ministros estavam pobres, incapazes de doar muito. Bastava olhar para eles: magros, escurecidos pelo sol, com roupas desbotadas — quem acreditaria que tinham dinheiro?

De fato, poucos funcionários em Pequim eram ricos. Mais tarde, quando Li Zicheng tomou a cidade e extorquiu alguns milhões de taéis, apenas uma fração veio dos ministros, apesar do grande número deles — o que, dividido, resultava em muito pouco para cada um. E corrupção não se distribuía igualmente: apenas cargos cobiçados permitiam ganhos ilícitos, enquanto a maioria dos postos era mal remunerada.

Por exemplo, de onde tirariam dinheiro os professores de Zhu Cilang? Receberiam propina por dar reforço escolar? Impossível!

Mesmo os presentes locais, quando existiam, eram restritos aos ministros com relações próximas aos governadores, não beneficiando a todos.

Claro, havia ricos em Pequim: nobres e alguns grandes eunucos. Os nobres acumulavam riquezas por gerações e, ocupando cargos militares, podiam administrar exércitos, desviar recursos ou proteger contrabando, especialmente no litoral. Os eunucos controlavam propriedades e negócios imperiais, e, embora as minas e fábricas já não rendessem como antes, ainda conseguiam tirar proveito de funções militares.

O tesouro privado imperial, que fora abundante no reinado anterior, já estava esgotado devido aos gastos militares dos últimos anos. Sonhar com três milhões de taéis era pura fantasia — mesmo o mais competente dos eunucos jamais conseguiria acumular tamanha fortuna para Chongzhen. Achavam que os eunucos eram todos magnatas como Zheng Zhilong?

Mesmo sabendo que seus ministros não enriqueceram pela corrupção, Chongzhen estava furioso.

Esses ministros não conseguiam arrecadar dinheiro, não conseguiam impedir o inimigo e ainda se opunham à sua ideia de transferir a capital ao sul… Era de desesperar!

Li Zicheng já havia rompido a passagem de Juyong e se aproximava dos muros de Pequim. Se não se transferisse logo a corte para o sul, seria tarde demais.

Aliás, transferir a capital não era o mesmo que fugir em desespero.

A transferência da capital era uma política de Estado, exigia decreto do imperador, aprovação do gabinete, despacho oficial, e então o trabalho conjunto de todos os altos funcionários das regiões envolvidas. Era a mudança coletiva do centro do poder, que, mesmo durante a transição, manteria sua autoridade e continuidade.

Fugir, por outro lado, seria uma debandada. Bastaria partir naquela noite com a família, protegido pela guarda de elite até Tianjin — tudo já teria sido providenciado por Wang Cheng’en, sempre pronto para tal eventualidade.

Ao pensar nesse fiel e confiável Wang Cheng’en, Chongzhen sentiu-se um pouco mais tranquilo. Não era tolo de esperar passivamente pela morte. Por isso, conferira a ele o comando das forças militares e a supervisão das nove portas de Pequim — não por talento bélico, mas pela capacidade de organizar uma fuga.

No entanto, fugir mancharia sua autoridade e lançaria o país num caos, sem comando. Não poderia levar consigo todo o aparato administrativo, nem muitos soldados, deixando a corte vulnerável a usurpadores.

Por isso, aquele era o momento derradeiro para transferir a capital.

Ao chegar a essa conclusão, Chongzhen suspirou:

— Ontem chegou o relatório: Juyong caiu, e os bandoleiros logo chegarão aos arredores da capital. Que sugestões têm os senhores? Falem livremente.

Mas que sugestões poderiam ter? Fugir ou render-se — quem ousaria propor tais coisas? Se quiser, majestade, proponha você, prometemos não nos opor.

Os ministros, imóveis diante do Portão Celestial, permaneceram mudos como estátuas…

A decepção de Chongzhen era profunda. Por que nenhum deles se levantava para sugerir a transferência da capital? Se ao menos alguém tomasse a iniciativa, ele garantiria que ninguém seria punido depois!

Mas ninguém percebia o desejo do imperador, e seguia o silêncio. Na verdade, desde o dia treze, ninguém se atrevia a falar nas audiências. No dia anterior, Li Zicheng já havia chegado a Huailai, e todas as passagens da Grande Muralha a noroeste estavam sob ameaça. Os ministros aguardavam apenas a ordem do imperador para transferir a corte.

O problema era que Chongzhen não se pronunciava. E nenhum ministro se arriscaria a carregar esse fardo. Assim, soberano e ministros apenas se entreolhavam, dia após dia.

E Chongzhen ainda mantinha a calma! No fundo, todos admiravam sua compostura — um verdadeiro filho do Céu, inabalável mesmo diante do colapso iminente.

Enquanto pensavam nisso, Li Jizhou, funcionário da farmácia do palácio, surgiu cambaleando, exclamando:

— Majestade, majestade, aconteceu uma grande desgraça...