Capítulo 35 - A justiça de que falas reside no coração das pessoas

"Senhor, a família de Wang Su está em extrema pobreza."
Sun Chonglou, sempre curioso, foi ver a situação da família de Wang Su.
"A mãe dele chorou tanto que ficou cega."
"Ele deixou dois filhos."
Jiang Qingzhi tragava um cigarro medicinal. "Hmm!"
"Senhor, quer que a gente acabe com o assassino?"
Jiang Qingzhi permaneceu em silêncio.
"Senhor, Wang Su deixou uma carta de despedida. Senhor, é escrita com sangue."
Jiang Qingzhi ficou calado.
A cinza do cigarro se alongava perigosamente.
"Senhor, dizem que na carta está escrito... 'Eu sei que vou morrer sem dúvida, mas ainda assim vou de bom grado. Se a morte de Wang Su puder trazer prosperidade à Grande Ming, mesmo no além, eu descansarei em paz!'"
"Tão triste!" suspirou Sun Chonglou.
Foi a primeira vez que Dou Jialan pediu algo a Jiang Qingzhi. "Senhor, ajude a família Wang!"
Jiang Qingzhi, com o cigarro na boca, entrou no escritório. "Shi Tou, fique de olho na porta."
Sun Chonglou arregalou os olhos para Dou Jialan. "Afaste-se!"
"Realmente é um homem de coração duro", Dou Jialan murmurou, desolada.
No escritório, Jiang Qingzhi se deitou na chaise longue.
Em sua vida anterior, seus anos de estudante foram sem grandes sobressaltos. Na escola, era o mais discreto de todos.
Na idade das paixões, quando os colegas viam uma garota em apuros, logo agiam para ganhar fama de herói.
Mas Jiang Qingzhi ignorava tudo.
Assim, durante três anos do ensino fundamental, além da garota da frente, ninguém mais lhe dirigia a palavra. Nem mesmo uma mosca, se pousasse por perto, seria macho.
A universidade, supostamente o tempo de se libertar, para Jiang Qingzhi virou vício em jogos.
Seu lema sempre foi: não faço mal a ninguém, não quero que façam mal a mim.
Ou seja, se não mexerem comigo, não mexo com ninguém. Se não for necessário, não me incomodem.
Até que se juntou a um grupo armado rebelde. A partir daí, parecia ter despertado. Usava as táticas de Liu Huangshu para tratar os outros friamente, assistia os "guerreiros" morrerem sem sequer levantar as sobrancelhas.
O chefe, certa vez bêbado, disse-lhe: "Neste ramo, quem sobrevive até o fim não é necessariamente o mais capaz..."
O chefe deu-lhe um tapinha no ombro, os homens de confiança riam... riam de forma sinistra, já decididos a eliminar a ameaça que Jiang Qingzhi representava.
Jiang Qingzhi sorriu sinceramente, balançou a cabeça e tomou um gole de uísque turfado.
Gostava de coisas que poucos apreciavam: água de ervas brancas, suco de feijão. Quando foi para a América do Sul, não havia mais água de ervas, muito menos suco de feijão – o que mandaram buscar de longe era ainda mais fétido que as águas paradas criadas por estudantes.
Até que, um dia, provou uísque e se apaixonou pelo sabor de turfa.
Quanto mais intenso o sabor, mais gostava.
Uma colega chegou a se interessar por ele, viu-o beber água de ervas com alegria e ficou impressionada. Tiveram um breve romance, mas terminou porque Jiang Qingzhi preferia jogos.
No dia em que ela cortou os laços, quebrou o teclado mecânico que ele comprara e disse: "Você só bebe água de ervas ou suco de feijão. Joga os jogos mais radicais. Todos acham que faz isso para chamar atenção..."
Jiang Qingzhi a olhou sem expressão.
Ela apontou para ele, zombou: "Na verdade, você só não sabe por que vive, por isso precisa dessas sensações."
Naquele instante, algo se partiu em sua mente.
Por que, afinal, foi para a América do Sul?
Por que, depois que o mercadinho foi incendiado por vândalos, entrou para o bando, depois para o grupo rebelde?
Jiang Qingzhi nunca se fez essas perguntas.
Só depois de voltar ao país, num dia em que foi embriagado à força, sonhando de madrugada, lembrou-se daquela colega.
"Você só não sabe por que vive, por isso precisa dessas sensações."
Naquele momento, Jiang Qingzhi sentiu um frio no corpo inteiro.
Lembrou-se também das palavras do chefe.
"Quem tem o coração mais duro é quem sobrevive até o fim."
Meio mês depois, Jiang Qingzhi emboscou e matou o chefe.
Em termos de dureza, Jiang Qingzhi não ficava atrás de ninguém.
Mas, ao ouvir as notícias da morte de Wang Su,
parecia que outra corda se rompia em sua mente.
Eu não faço mal a ninguém.
Mas também não quero que façam mal a mim.
Podia ver os subordinados estrangeiros morrerem sem se abalar.
Podia ignorar as desgraças em países distantes.
Mas agora, sentia uma vontade de matar.
Eu sou um senhor da guerra sanguinário!
Sentimento de culpa era artigo de luxo para Jiang.
Mas, naquele instante, realmente sentiu culpa.
"Wang Su recebia o salário, dava setenta por cento para a família, trinta por cento doava para idosos solitários..."
Do lado de fora, Sun Chonglou murmurava.
"Tão pobre quanto qualquer mendigo de Suzhou."
Suzhou é próspera; se for esperto, até como mendigo se vive bem.
"Você não vai parar nunca?"

No escritório, uma voz severa; Sun Chonglou fez beicinho.
A porta se abriu; Jiang Qingzhi deu-lhe um chute. "Vamos."
"Para onde?"
"Arejar a cabeça."
...
"Você morreu em vão."
Na casa dos Wang, a viúva de luto olhava para o caixão. "O dinheiro acabou, até os custos do funeral vieram de agiota. Disseram que em quinze dias, se não pagar tudo, a casa será penhorada..."
A cunhada, ajudando, suspirou: "Todo esse patriotismo, e no fim…? Seu marido só pensava no país, morreu por ele… e quem cuida dos filhos órfãos, da viúva?"
Os dois filhos, de joelhos ao lado, olhavam o salão fúnebre vazio, chorando baixinho.
"Senhor, por que viemos aqui? É para fazer oferendas?" perguntou Sun Chonglou.
Ao longe, Jiang Qingzhi balançou a cabeça. "Foi você murmurando sem parar que me fez errar o caminho. Já que estamos aqui, deixa assim. Mas oferendas, não precisa."
"Por quê?"
"Não somos do mesmo caminho."
Jiang Qingzhi estendeu a mão. "Dá aqui."
Sun Chonglou lhe entregou um embrulho.
Jiang Qingzhi pigarreou; a viúva se virou. "Você é...?"
"Sou comerciante. Seu marido tinha participação na minha loja. Ouvi que faleceu, então pronto, não precisamos mais ser sócios. Aqui está a parte dele, com os lucros. Não venha me incomodar."
Jiang Qingzhi jogou o embrulho no chão e saiu, impaciente.
Depois que ele se foi, a cunhada abriu o embrulho.
"Ah!"
A viúva perguntou: "O que é?"
"Prata! É prata! Muita!"
Barras de prata reluziam.
A cunhada mordeu uma delas, ignorando a dor de dente, exclamando surpresa: "Seu marido, calado, ainda deixou uma carta na manga? Eu disse, ele nunca abandonaria vocês."
Ao ver as grandes barras de prata, a viúva ergueu o olhar, atônita.
"Senhor!"
Aquela figura não parou, só ergueu a mão e, impaciente, acenou: "Já disse, está tudo aí, se vier me perturbar, não tenha pena se eu for cruel!"
A viúva viu o rapaz sumir no crepúsculo, voltou-se e caiu de joelhos diante do caixão.
A cunhada virou-se: "Ei! Por que chora?"
A viúva, com voz tão baixa que só o caixão podia ouvir, murmurou: "Marido, então era verdade o que dizia: a justiça mora no coração das pessoas."
...
"Que justiça existe neste mundo?"
Alguns homens bebiam num bordel, orgulhosos, trocando dicas sobre como emboscar alguém em um beco.
...
Zhu Zaiji ainda não tinha notícias.
Jiang Qingzhi também não perguntou.
Dou Jialan tirou meio dia de folga e, ao voltar, foi ver Jiang Qingzhi por iniciativa própria.
Jiang Qingzhi estava tomando chá.
O chá era uma mistura medicinal prescrita pelo médico imperial, amarga, mas com um leve dulçor no fim.
Como a vida: amarga na essência, doce às vezes. Como um anestésico na cirurgia, faz esquecer a dor, mas dura pouco.
"Hoje encontrei um velho conhecido da Guarda Imperial. Disseram que Wang Ermao, um malandro do norte da cidade, ficou rico nos últimos dias, frequentando bordéis, e se gabando... de como é bom emboscar alguém."
Dou Jialan lançou um olhar a Jiang Qingzhi ao terminar.
Jiang Qingzhi manteve-se impassível.
Suspirou por dentro; Dou Jialan despediu-se.
"Fucheng."
"Estou aqui, senhor."
...
Lu Bing também recebeu a notícia.
Olhou o céu; ainda era cedo, o Imperador Jiajing devia estar dormindo.
"Contarei ao imperador amanhã."
Lu Bing guardou o papel.
...
Wang Ermao, com alguns comparsas, bebia orgulhosamente numa estalagem.
Até que as lanternas se acenderam.
"Vamos ao Pavilhão da Lua!"
Wang Ermao, embriagado, rosto rubro, exclamou.
Os comparsas gritavam alto, olhando os passantes com desprezo.
Até provocavam abertamente.
Todos os evitavam.
Sob o beiral, não longe dali,

Jiang Qingzhi observava a cena.
Fucheng disse: "O da frente é Wang Ermao. Senhor, quer que eu lhe dê uma surra para aliviar?"
Jiang Qingzhi não respondeu.
No Pavilhão da Lua, ao ver Wang Ermao, a cafetina sorriu, pensando: mais um cliente fácil.
"Senhor Wang, que honra!"
"Acabo de sair esta manhã, qual honra?" Wang Ermao abraçou a cafetina, as mãos ousadas.
Ela se esquivou, gritou: "Mingyue!"
"Mamãe!"
Do segundo andar, veio uma voz suave.
Wang Ermao olhou para cima, os olhos brilharam.
"Senhor Wang", Mingyue cobriu metade do rosto com o leque, sorrindo sedutoramente.
"Minha Mingyue!"
Logo, num quarto, a cama balançava violentamente.
Até que um homem tombou esgotado.
Do lado de fora, uma brasa brilhava na escuridão.
"Senhor, achei",
Fucheng desceu do segundo andar como um lagarto.
"É naquele quarto."
Fucheng sussurrou: "Se for agir, melhor dar uma paulada e deixá-lo idiota."
"Arranje um jeito de me colocar lá dentro."
Jiang Qingzhi se exercitava, mas aquele corpo ainda era fraco, não conseguia subir.
Fucheng coçou a cabeça, as rugas marcadas: "Perdoe a falta de jeito, senhor, quer que eu o levante?"
Seria humilhante, mas não se importava?
Jiang Qingzhi assentiu. "Está bem."
Fucheng subiu primeiro, depois puxou Jiang Qingzhi pelo braço. Com uma força enorme, Jiang Qingzhi foi içado.
Agarrou-se à janela aberta por Fucheng, mas não conseguiu se erguer.
Maldição!
Não consegue nem isso?
Jiang Qingzhi quase chorou.
Quando estava para cair, Fucheng o empurrou de baixo e ele se jogou para dentro do quarto.
Ali, uma lâmpada fraca iluminava um homem deitado na cama.
E a prostituta?
Do lado de fora, a cafetina gritava: "Mingyue!"
"Mamãe!"
A voz suave do lado de fora fazia o homem salivar de desejo.
Seria... segunda rodada?
Jiang Qingzhi balançou a cabeça. "Onde está o profissionalismo? Ao menos esta noite, deixe ele ser o noivo!"
Fucheng entrou e lhe passou um bastão. "Senhor, o bastão!"
Jiang Qingzhi recusou.
Tirou algo do bolso, que Fucheng nunca tinha visto.
Parecia comum.
Jiang Qingzhi sacudiu: uma lâmina de dez centímetros saltou da bainha de plástico.
"Senhor, o bastão seria melhor."
Fucheng temia que facadas acordassem Wang Ermao.
Uma mão tapou a boca de Wang Ermao.
Ele acordou, olhos vermelhos, confuso, e viu um homem com uma pequena faca na mão.
"Quem mandou você matar Wang Su? Diga e poupo sua vida."
A lâmina pressionava sua garganta, bastava um movimento para matar.
Wang Ermao tremia, a mão que o tapava afrouxou, ele sussurrou: "Jure!"
"Eu juro!"
Só então Wang Ermao disse um nome.
Depois sorriu.
Não vou morrer!
A lâmina cortou-lhe com precisão a traqueia e a artéria.
Soltando a mão, recuando, o sangue jorrou na medida certa.
Tudo parecia já ensaiado dezenas de vezes, sem erro.
...
Peço votos.