Capítulo 39: Cultivando Tanto o Caminho Budista Quanto o Taoísta

Xuandu recolheu aquele espírito maligno, presenteou Li Mu com um sutra budista e, ao perceber que Li Mu não queria se converter, não insistiu; assim como da outra vez, virou-se com leveza e partiu. Li Mu segurava o sutra, lembrando-se do olhar de alerta que Su He lhe lançara há pouco, e perguntou, intrigado: “Será que há algo de especial neste livro?”

Su He olhou na direção por onde Xuandu desaparecera e explicou: “Quando um discípulo budista começa a praticar, toma um determinado sutra como base, recitando-o dia e noite. Se eu não estiver enganada, aquele monge quis testar o teu dom espiritual.”

Li Mu franziu o cenho: “Dom espiritual?”

“Isso é só um termo que esses monges usam para enganar os ingênuos.” Su He comentou com indiferença: “Esse ‘dom espiritual’ nada mais é do que o talento que você tem para cultivar o budismo. Recitar sutras é semelhante à condução de energia nas técnicas taoistas. Quem tem grande talento para a senda taoista, bastam poucas tentativas para captar o qi; o mesmo vale para os sutras: se alguém possui talento nato para o budismo, basta recitar algumas vezes para que surjam sinais sobrenaturais; quem tem talento comum precisa de dias; quem não tem, pode recitar à toa.”

Ela olhou para Li Mu com um olhar estranho e disse: “Você recitou uma única frase e já apareceu o brilho budista; é evidente que tem um talento extremo para o budismo, mas, curiosamente, pratica o caminho taoista...”

O próprio Li Mu não acreditava ter qualquer talento especial para o budismo; provavelmente aquilo se devia ao Sutra do Coração.

Mas isso não era o que mais lhe importava. Ele olhou para Su He e fez a pergunta que mais o inquietava: “É possível praticar o budismo e o taoismo ao mesmo tempo?”

“Naturalmente que sim.” Su He respondeu. “Se fosse qualquer outro método de cultivo, talvez não fosse possível. Mas no taoismo cultiva-se o dantian, enquanto o budismo fortalece o corpo físico; não há conflito entre as duas práticas. No entanto, o caminho da cultivação já é penoso seguindo só uma senda; são raros os que cultivam ambos. Não seja ganancioso.”

Não era exatamente ganância da parte de Li Mu; é que tanto o budismo quanto o taoismo têm seus pontos fortes e fracos. Se pudesse praticar ambos, poderia compensar as deficiências de cada um, e teria mais cartas na manga para se proteger em confrontos.

Se Li Mu tivesse praticado apenas o taoismo, ou só o budismo, na luta contra o lagarto demoníaco, dificilmente teria resistido até Su He chegar.

Ele não precisava necessariamente atingir grandes alturas no budismo; bastava adquirir um pouco de poder budista para usar parte do poder do Sutra do Coração. Assim, diante de monstros e espectros, poderia tanto atacar quanto se defender, garantindo sua segurança.

O início do caminho budista é um pouco mais simples que o do taoismo.

Um exige apenas recitar sutras; o outro, um árduo refinamento da alma. Mas isso não significa que o budismo seja mais fácil: as três etapas iniciais do taoismo — refinar a alma, condensar o espírito, reunir a mente — servem de base para as práticas avançadas. O budismo, por sua vez, é fácil no começo, mas exige um árduo cultivo do coração depois; essa característica de ser fácil no início e difícil depois encaixava-se perfeitamente para Li Mu, afinal, ele já trilhava o caminho taoista e nem cogitava aprofundar-se no budismo.

Guardou os livros taoistas e budistas, despediu-se de Su He e seguiu pela estrada principal em direção à cidade do condado.

A Enseada da Água Azul não ficava nem muito longe nem muito perto da cidade. Li Mu, caminhando normalmente, levaria quase meia hora. Se soubesse desenhar o talismã do passo divino, economizaria muito tempo; infelizmente dominava apenas alguns poucos talismãs, e com seu baixo poder espiritual, podia desenhar ainda menos. O talismã do passo divino exige o nível de condensação do espírito, algo que Li Mu não era capaz de realizar.

O embate com o lagarto demoníaco foi um duro golpe para Li Mu.

Antes, com seu cultivo ínfimo, confiando apenas no domínio da técnica do trovão — eficaz contra espectros e demônios —, ele não temia fantasmas nem monstros, achando que nada poderiam contra ele. O resultado foi que, se não fosse a chegada de Su He, seu corpo já teria servido de alimento sangrento para o lagarto, e até sua alma teria sido devorada.

Essa experiência perigosa serviu de alerta: naquele momento, Li Mu não passava de um novato recém-ingressado no mundo da cultivação; antes de possuir força suficiente, precisava manter-se discreto...

Ao voltar para casa, Li Mu deixou de lado todas as trivialidades e concentrou-se em pensar sobre a condensação da alma.

Já havia condensado a primeira alma, o Cão Cadavérico; agora precisava condensar o terceiro aspecto, o Pássaro Melancólico.

O Pássaro Melancólico nasce do sentimento de tristeza, dor, luto, compaixão — tudo isso deriva da tristeza. Mas como provocar tais emoções nos outros por sua causa?

Em teoria, escrever livros é o modo mais simples de mover as emoções da maioria: os leitores, ao se envolverem com a trama, sentem alegria, raiva, tristeza ou sofrimento conforme a história se desenrola. Quanto mais popular a obra, mais leitores, maior a força das emoções. No entanto, tentar condensar a alma por esse caminho era inviável.

Para absorver as emoções de alguém, Li Mu precisava estar frente a frente com a pessoa; a condução das emoções não funcionava à distância.

Ainda assim, a linha de raciocínio estava certa. Seguindo esse pensamento, Li Mu logo encontrou uma solução.

Em pouco tempo, chegou à porta do Pavilhão das Nuvens e Fumaça.

O Pavilhão das Nuvens e Fumaça era uma rede de estabelecimentos que não se limitava à venda de livros.

Na verdade, era uma marca: além de livraria, possuía casa de chá, salão musical e teatro. A livraria ficava ao lado da casa de chá, que ficava em frente ao salão musical; ao lado deste, o teatro — todos chamados Pavilhão das Nuvens e Fumaça.

Os livros de maior sucesso eram encenados pelos contadores de histórias na casa de chá, musicados pelo salão musical e adaptados como peças no teatro. Isso fazia Li Mu admirar profundamente o gerente do Pavilhão.

Esse conceito inovador de entretenimento integrado era raro naquele mundo. Alguém assim, com tanta visão, valeria a pena conhecer um dia.

Li Mu entrou na livraria. O gerente, um homem de meia-idade que estava fazendo as contas atrás do balcão, olhou para ele e correu animado ao seu encontro: “Senhor, o que o traz aqui? A ‘Coleção das Histórias Estranhas’ ainda está sendo impressa, vai demorar mais alguns dias para ser lançada...”

Li Mu balançou a cabeça: “Não é por isso que vim.”

O gerente disse: “Se houver qualquer outro assunto, é só dizer...”

A gentileza do gerente surpreendeu Li Mu. Segundo suas investigações, as livrarias raramente eram cordiais com seus autores — aqueles estudantes pobres viviam atrasando entregas, deixando os gerentes à beira de ameaçá-los com faca para escreverem; quase nunca eram tão amistosos.

Mas, se o outro era atencioso, Li Mu não ia se incomodar; sorriu: “Na verdade, queria pedir-lhe um favor.”

Afinal, era o homem de quem a moça gostava; não podia ser negligente. O gerente logo disse: “Pode falar, senhor, estou à disposição.”

Li Mu perguntou: “Será que a casa de chá ao lado está precisando de contador de histórias?”

O gerente indagou: “O senhor quer contar histórias?”

Li Mu assentiu: “Quero tentar.”

Contar histórias e escrever romances têm certa semelhança. Embora o público do contador se restrinja à casa de chá, a proximidade facilita a condução das emoções.

O gerente, ouvindo o pedido, disse prontamente: “Vou providenciar isso para o senhor agora mesmo.”

Mesmo que fosse lento, Li Mu já percebera que havia algo estranho: desde a última vez, o gerente o tratava com gentileza exagerada, dera-lhe privilégios na publicação e agora atendia a qualquer pedido. Quem visse pensaria que Li Mu era o verdadeiro proprietário...

Ele olhou para o gerente e perguntou: “Você está escondendo alguma coisa de mim?”

O gerente se assustou e sorriu amarelo: “Como poderia...?”

Enquanto falava, desviava o olhar, visivelmente nervoso, o que só confirmou a suspeita de Li Mu. Ele insistiu: “O que está escondendo de mim, afinal?”

“Eu...” O gerente hesitou, sem coragem de encará-lo.

“Está bem, senhor Huang, pode se retirar”, interrompeu então uma voz familiar que vinha do andar de cima.

Liu Hansmoke desceu as escadas e, olhando para Li Mu, disse: “Se tem alguma dúvida, pergunte a mim. Não precisa constranger o senhor Huang.”

Li Mu a olhou surpreso e, então, compreendeu tudo: “Então era você...”

Quando Liu Hansmoke desceu, Li Mu entendeu por que, mesmo após ser rejeitado, o gerente mudara de atitude radicalmente e aprovara seu manuscrito sem hesitar, dando-lhe tantos privilégios.

Afinal, o “Fumaça” do Pavilhão das Nuvens e Fumaça era o nome de Liu Hansmoke.

Li Mu achava que já estava ganhando dinheiro por mérito próprio, mas, no fim, ainda dependia da compaixão de Liu Hansmoke.

Em outras palavras, estava vivendo às custas dela.

Embora sentisse um leve desconforto, não podia negar: viver assim — era até bem agradável.