Capítulo Noventa e Sete — Marés Ocultas

Neste vasto mundo, incontáveis pessoas dedicaram-lhe a vida, findando por morrer em terras estranhas, anônimas, seus corpos ressequidos pelo vento, sem que jamais se soubesse de onde vieram ou seus nomes. Quantas forças se entrelaçaram neste cenário, quantos lutaram em seu interior; não apenas os que morrem a cada dia, mas até mesmo facções inteiras desaparecem da noite para o dia, em número incalculável. O rio da história avança impiedoso, e só pouquíssimos deixam algum traço. As organizações criminosas e os governos sempre coexistiram em conflito de interesses.

Existem tão poucas organizações capazes de manipular o mundo como a máfia italiana, que se tornam lendas raras. Se definirmos como força qualquer grupo que lute por um objetivo comum, então a Igreja, com seu capítulo nonagésimo sétimo, recebendo a adoração das multidões, também seria uma dessas forças.

Essas entidades podem ser chamadas de fé.

No longínquo ocidente, do outro lado do estreito de Gibraltar, há uma ilha desconhecida, tão distante da terra firme que, mesmo com binóculos, mal se vê um ponto negro. Muitos estudiosos tentaram desvendar o que há ali, mas todas as embarcações que partiram nunca conseguiram chegar, ou então sumiram como se tivessem entrado no Triângulo das Bermudas.

Talvez seja por algum tipo de campo magnético que bloqueia a ilha, pois nem os instrumentos mais avançados conseguem captar o que há ali. Com o tempo, todos passaram a considerá-la como uma miragem, um lugar misterioso de que ninguém mais fala, como se jamais tivesse existido.

Ninguém imagina que ali vivem pessoas, há plantas, tecnologia avançada, tudo igual ao mundo exterior. Eles se autodenominam “Império Atlântico”.

No centro da ilha, ergue-se uma fortaleza colossal, construída em camadas, cada uma menor que a anterior, até penetrar as nuvens. Todos os habitantes abrandam o passo ao se aproximar desse edifício, com expressões de reverência; mesmo quem falava no capítulo nonagésimo sétimo da Igreja silencia, temendo perturbar a paz solene.

Ao redor da fortaleza crescem plantas ancestrais, algumas entrelaçadas ao edifício até perder-se nas alturas, adornando a construção antiga de origem desconhecida com uma beleza incomparável.

Quem disse que o clássico não pode ser belo e moderno?

Mas é justamente essa beleza que inspira temor em todos que passam. O portão de pedra, com seus vinte metros de altura, obriga qualquer um a erguer o olhar. Raramente se abre, poucos viram alguém entrar ou sair, pois normalmente, quem tenta deixar a fortaleza nunca o faz por esse portão. Na verdade, todos ali dentro são proibidos de sair.

Se o mundo descobrisse essa fortaleza, seria considerado um milagre.

Sua altura supera qualquer edifício conhecido, quebraria de imediato o recorde mundial do Guinness, e por muito tempo ninguém seria capaz de superá-lo. É, de fato, um prodígio.

Por fora, ninguém imagina que o interior da construção é feito de círculos concêntricos, cada círculo representa limitações sociais rigorosas. Existem nove círculos externos, enquanto o círculo central tem trezentos e noventa e nove níveis, e o último deles se perde nas nuvens, sem teto visível.

No septuagésimo sétimo andar da fortaleza, um homem de sobretudo negro permanece à janela, fitando frio o exterior. A janela está aberta, e a ventania àquela altura faz seus cabelos esvoaçarem como se fossem se desfazer. Seu rosto, de feições perfeitas, causaria espanto em qualquer rua do mundo.

Quem disse que a beleza não pode ser atributo masculino?

Qualquer um que o visse mudaria sua concepção sobre os homens. Não importa o gênero, todos pensariam assim: ele já transcende as definições humanas. Até o mais sutil de seus gestos é elegante. Se algum descendente de família nobre europeia o visse, reconheceria de imediato: tamanha distinção só nasce de décadas de refinamento aristocrático.

A verdadeira elegância de um cavalheiro manifesta-se nele por completo.

O que mais surpreende é a cabeleira roxa que esvoaça até as costas, e o olhar igualmente púrpura, de uma beleza exótica.

Ao ouvir passos atrás de si, o homem declara: “Todos sentiram, não foi?”

O velho mordomo, respeitoso, inclina-se levemente, executando o gesto mais formal, mesmo sabendo que seu senhor não pode vê-lo. Ao ouvir tais palavras, seus olhos brilham de fervor; não importa quão treinada seja sua postura, responde num tom irreprimivelmente emocionado: “Sim, Rei Poseidon.”

O homem se vira lentamente; parece calmo, mas o mordomo percebe a excitação contida em seu senhor, que a reprime melhor que ele próprio. Não é um homem comum: é o Rei Poseidon, um dos sete clãs reais daquele lugar e, de todos, o mais poderoso. Ele declara: “Já se passaram mil anos, finalmente chegou o momento. Desde nossos antepassados mais remotos, esperamos por isso. Até hoje, era apenas uma esperança tênue, mas sentimos. É uma fagulha, mas ainda assim, esperança.”

O mordomo murmura: “Enquanto houver esperança, há futuro.”

O homem, chamado Rei Poseidon, subitamente para, como se escutasse algo. O velho mordomo o observa, contemplando o mais poderoso herdeiro já surgido de Poseidon, não podendo evitar o pensamento: “Se Poseidon nasceu, por que nasceu o Imperador?” Se não fosse por essa espera, Rei Poseidon seria inquestionavelmente seu soberano. Ainda assim, isso não mudaria o destino deles. Baixinho, diz: “Nossa casa prosperará, mas lamento por nosso rei.”

Com tal pensamento, uma ideia imprópria lhe assalta a mente; um lampejo estranho cruza seu olhar, logo dissipado. O homem, absorto, nada percebe. Passa-se um bom tempo até que ele diz com gravidade: “Eles partiram.”

“Eles?” O mordomo repete, surpreso, e logo exclama: “Eles já foram?”

Ali, a setenta e sete andares de altura, onde cada piso tem dezenas de metros, estão a pelo menos trezentos e cinquenta metros do solo. É impossível vigiar tudo lá embaixo, ou mesmo o que ocorre nos demais aposentos do mesmo piso, pois o lugar é imenso e bem isolado acusticamente. Nada do que acontece ali é ouvido em outros pontos, salvo raras exceções. O mordomo sabe bem: alguém como Rei Poseidon, sem precedentes em poder, pode, se quiser, perceber o que se passa em trinta ou quarenta andares abaixo. Para cima, porém, nem o menor ruído escapa.

Naquela fortaleza, cada andar superior representa uma diferença absoluta de classe, com total dominação sobre o inferior. Acima do trecentésimo piso, só uma pessoa pode permanecer, salvo quem ela própria autorize. Apesar de seu poder, Rei Poseidon só pode chegar ao ducentésimo nonagésimo nono andar, e ainda assim, apenas se convidado. Ele reside no andar ducentésimo septuagésimo sétimo, e só está ali porque aprecia a vista.

Na verdade, apesar de gigantesca, a fortaleza está quase toda vazia.

Ela foi abandonada por tempo demais.

Justamente por esse abismo social, ouvir o que ocorre nos andares inferiores é possível, há mecanismos de vigilância, mas quem está embaixo jamais consegue espiar o que se passa acima.

O homem confirma: “Desta vez, não podemos permitir erro algum. Ninguém pode arcar com essa responsabilidade. Seria uma vergonha que atravessaria milênios. Nem você, nem eu, nem a Tropa da Reencarnação, ninguém poderia suportar. Que eles próprios ajam, não é de se estranhar.”

“Majestade, quer dizer...?” O mordomo percebe algo e pergunta, alarmado.

O homem ri secamente, pega a taça de vinho sobre a mesa e a gira suavemente. No girar, fissuras começam a se espalhar pelo cristal, mas, de modo impressionante, o vinho não vaza, nem a taça se quebra de fato, embora já esteja rachada.

Ele então solta a taça, deixando que caia ao chão. O vinho tinge o piso de vermelho, e ele observa a mancha dizendo: “Já que nós sentimos, a Igreja também sentiu. Esperamos por mil anos — não acham que também foram atormentados por essa sombra por séculos? Agora que há sinais, eles certamente agirão.”

“Se eles agirem, e a Tropa da Reencarnação não puder sair em peso, será que terão sucesso?” O mordomo teme.

O homem balança a cabeça: “A Tropa da Reencarnação não sairá toda. E a Igreja, por acaso, enviaria todos os seus? Agora, quem governa é a família Ratzinger; Léo e Gregório, dois clãs igualmente milenares, jamais aceitariam sem contestação. Clemente observa das sombras, e ainda há o Duque de Saboia. Esse jovem Saboia, com apenas vinte anos, já foi nomeado duque. Para ser honesto, admiro sua vileza; é justamente agora que sua falta de escrúpulos pode nos ser útil. Se não me engano, no máximo enviarão a Guarda Pessoal de Bento. Não vão mobilizar as forças da Igreja. Se ele não pode lidar com isso, como pode liderar meu povo rumo ao renascimento?”

“Meu rei,” o mordomo aguarda um momento, então questiona aquilo que sempre quis saber, “o senhor não está conformado, está?”

Embora falasse de modo vago, sabia que o homem à sua frente entenderia.

O homem olha para o mordomo, que o serviu por toda a vida, e sorri: “Ele é meu imperador, disso nunca me esquecerei, mesmo que todos o façam. Mas também não permitirei que um líder fraco assuma. Mesmo que tenha que carregar o estigma por toda a eternidade, não deixarei que isso aconteça.”

Dito isso, caminha até a janela, deixando o vento frio lhe açoitar o rosto, e murmura: “Está na hora de limparmos os traidores.”