097. Bem-vindo ao Festival da Poesia

No momento em que caiu no mar, o maior alívio de Lu Bian foi ter consigo alimentos secos compactados à prova d’água. Assim, se fosse arrastado para uma ilha deserta, ao menos não ficaria sem provisões.

Ele observou, através das águas límpidas, que a imensa baleia não se dirigia em sua direção; talvez estivesse apenas virando o corpo, tal como humanos caminham sem notar o destino das formigas sob seus pés. A criatura afastou-se rapidamente, nadando com uma velocidade que não ficava atrás dos espadartes que Lu Bian vira na televisão. Por sorte, ela não optou por colidir com o navio de três mastros ao longe, movendo-se para o lado oposto.

Foi então que Lu Bian conseguiu ver a criatura por completo. De fato, chamar-lhe “baleia” era inadequado. Aquele vasto corpo fusiforme, com cem metros de comprimento, era apenas uma parte do monstro. Nas profundezas onde a luz solar mal alcança, sobre o leito outrora repleto de corais, repousava um ser colossal, impossível de descrever por palavras: a cabeça da baleia era meramente um de seus tentáculos, e havia pelo menos cem desses. Lu Bian teve a impressão de que a ilha era apenas um hóspede sobre o corpo da criatura, cujo tamanho superava o da própria terra.

Na obscuridade profunda do fundo do mar, uma presença indizível espreitava desde baixo, observando a Ilha da Canção; as criações humanas, diante dela, eram apenas grãos de areia diante do oceano infinito.

Lu Bian flutuava na água, vendo os gigantescos tentáculos tentarem subir, buscando envolver o navio de três mastros. Nesse instante, uma chama emergiu da névoa. Era um fogo frio, azul e espectral, transmitindo uma sensação de morte congelante. Como um meteoro, mergulhou diretamente nas águas, sem ser extinguido pela imensidão marinha; ao contrário, tornou-se cada vez mais ardente, iluminando as profundezas.

Lu Bian viu, tal como um sinalizador, a chama afundar, rodeada por peixes de formas estranhas, que acompanhavam o fogo até o corpo do monstro, que se erguia como uma montanha. No momento seguinte, a água fervilhou como se estivesse em ebulição. O monstro colossal retorceu-se e rasgou-se como papel molhado. Incontáveis sombras negras espalharam-se como tinta, mas logo tornaram-se combustível para o fogo, que se espalhou pelo fundo do mar, seguindo as sombras dispersas e lançando ondas ardentes desde as profundezas, de modo que até Lu Bian sentiu um calor suave atingir seu rosto.

Em ambos os lados do pescoço, abriram-se três fendas, absorvendo vorazmente o oxigênio da água; porém, Lu Bian percebeu que o sabor da água era estranho, como se carregasse impurezas alheias à natureza.

Ele olhou para o fundo, vendo entre as intricadas ravinas o fogo consumir os restos do monstro, ou melhor, suas aparências. Então compreendeu: não era um ser físico, mas uma ilusão formada pela aglomeração de micro-organismos.

Subindo à superfície, Lu Bian avistou ao longe um pequeno veleiro de um só mastro, observando o incêndio à distância.

Gritou por socorro. Houve um breve lampejo no bordo de bombordo, e logo o barco ajustou seu rumo, aproximando-se de Lu Bian. Cerca de dez minutos depois, ele finalmente voltou a bordo.

— Você é muito sortudo, pôde testemunhar o momento em que o Filho Divino expurgou a corrupção — disse alguém.

No barco, além da tripulação atarefada, havia três passageiros. Suas roupas tinham um certo estilo japonês: túnicas de seda cruzadas à esquerda no torso, calças compridas e botas, evocando, segundo Lu Bian aprendeu em filmes, o estilo do período Taishō. Contudo, seus traços não eram tipicamente asiáticos, parecendo mestiços; uma jovem, em particular, tinha cabelos curtos de tom cinza-escuro, chamando atenção.

— Sorte? — Lu Bian não compreendia: estava navegando tranquilamente, admirando a paisagem, quando fora repentinamente lançado ao mar; o pobre barqueiro talvez não passasse de alguns pedaços agora. Isso era sorte?

— Aquilo era corrupção, o rancor dos mortos do oceano, que se junta formando monstros imensos. Apenas o fogo purificador pode destruí-los — explicou o homem que primeiro lhe dirigiu a palavra. Ele usava um chapéu de artista, que tirou ao cumprimentar Lu Bian.

— Sou Tachibana Masamune, pintor. E o senhor, como se chama?

— Lu Bian. Sou… diretor.

Lu Bian respondeu honestamente.

— Diretor teatral? Isso é admirável — comentou o jovem ao lado de Tachibana, que segurava um leque dobrável, batendo palmas e saudando. Seu cabelo era preto, com mechas vermelhas, bastante moderno.

— Chamo-me Ginpei, apenas um poeta — disse, aproximando-se e cochichando para Lu Bian:

— Aquela senhorita se chama Momiji; não é muito acessível, é fria como gelo.

— Entendo — respondeu Lu Bian, pouco interessado. Seu objetivo era o artista desaparecido, e aqueles diante dele certamente não eram suspeitos, parecendo recém-chegados à ilha.

— De todo modo, mesmo eu, exceto durante o festival anual do Grande Santuário de Wa-jima, nunca vi o Filho Divino combater a corrupção. Ver isso hoje é impactante. Como diz o poema: “puras ondas de fogo, praias de Naniwa, encontros fugazes, só lamento o destino que se esvai.”

Ginpei, admirando o fogo que iluminava o fundo do mar, recitou o verso com inspiração. “Filho Divino” era pronunciado da mesma forma que “sacerdotisa” na língua de Wa-jima, aparentemente um título exclusivo da sacerdotisa-chefe do Grande Santuário.

— Quanto tempo essas chamas durarão? — perguntou Lu Bian, curioso, pois o fogo lhe lembrava o vidro flamejante que guardava na bolsa; segundo relatos, também era usado apenas pela sacerdotisa-chefe do santuário. Saber o poder do fogo purificador poderia ser útil.

Mas, ao formular a pergunta, Ginpei e Tachibana olharam para ele com estranheza, até Momiji, que observava o mar ao longe, virou-se para encará-lo.

— O fogo purificador não se extingue, Lu Bian. Após consumir a corrupção, passa a usar o leito marinho como combustível, ardendo eternamente: no passado, no presente, no futuro — explicou Tachibana.

— Se continuar assim, um dia todo o oceano será tomado pelas chamas, não? — comentou Lu Bian.

— Exatamente — assentiu Ginpei.

Lu Bian ficou intrigado: diante de uma possível catástrofe, por que pareciam tão despreocupados?

— Vida e morte, marionetes penduradas, quando o fio se rompe, caem e se dispersam. Se estudamos arte, de que importa a vida ou a morte? A morte não é o fim, mas outra forma de existência. Lu Bian, estando na Ilha da Canção, aproveite, não perca tempo com preocupações mundanas — disse Ginpei, abrindo o leque decorado com flores e aves, completamente alheio ao perigo, e apontou adiante.

Na névoa que se dissipava, uma ilha erguia-se majestosa: certamente o local do Festival da Poesia. Contudo, Lu Bian percebia, de maneira sutil, uma enorme silhueta oculta na bruma da ilha, caminhando sobre as alturas celestes.