Capítulo 32: Intelectuais que não compreendem nada

Ci Song seguia os passos de Ning Ping’an, atravessando uma série de edifícios, até que ambos chegaram à última construção, localizada no extremo leste da academia. A casa parecia um tanto desgastada, contrastando visivelmente com a arquitetura esculpida e refinada que a cercava.

— Esta sala abrigou um homem extraordinário. A partir de hoje, será aqui que você morará — disse Ning Ping’an com um tom sereno.

— Entendido, mestre — respondeu Ci Song, assentindo. Ele empurrou a porta e entrou.

O interior era mobiliado com simplicidade, mas não faltava o essencial. Curiosamente, o ambiente despertou em Ci Song uma sensação inexplicável de déjà vu, como se ele já tivesse estado ali antes — uma percepção fascinante. No entanto, ele não deu muita importância, pois já experimentara essa sensação estranha várias vezes quando vivia na Estrela Azul. Aproximou-se da mesa e tocou levemente o bule de chá; a água ainda estava quente, o que indicava que o local era mantido regularmente. Ele pegou uma xícara, serviu um pouco de chá e ofereceu a Ning Ping’an, que já havia se sentado.

— Mestre, por favor, aceite este chá.

— Hum — Ning Ping’an aceitou, tomou um pequeno gole e pousou a xícara sobre a mesa. — Dê uma olhada no ambiente. Se precisar de algo, diga-me e providenciarei.

— Certo, mestre. Vou verificar.

Ci Song levantou-se e começou a explorar o cômodo. Embora simples, o espaço era impecavelmente organizado e possuía uma aura etérea que lhe conferia um conforto especial. Foi então que uma pintura na parede, acima da escrivaninha, chamou sua atenção. O quadro retratava uma figura humana; embora os traços parecessem um tanto nebulosos, Ci Song sentia claramente que o retrato o observava. Aquela sensação era estranha e incomum.

O olhar de Ning Ping’an seguiu o de seu discípulo.
— Esta é a autorretrato do literato que vivia aqui. Ele possuía um cultivo formidável; ainda jovem, atingiu um patamar profundíssimo. Quando ele pintava, a energia do talento literário entre o céu e a terra convergia espontaneamente para o pincel, ficando retida na obra. Se um dia você conseguir compreender esta pintura, será de grande proveito para o seu próprio cultivo.

Ao ouvir isso, Ci Song aproximou-se da obra para examiná-la com atenção. A figura trajava mantos verdes e usava um chapéu de palha. Mesmo sem distinguir claramente o rosto, Ci Song sentia o temperamento e a dignidade emanados pela imagem. Ele tinha certeza de que aquele homem não era um dos professores da Academia Yan Sheng, pois o quadro provocava uma estranheza singular, como se, a qualquer momento, ele próprio pudesse se transformar na figura retratada. Ele sentia, com nitidez, o olhar daquela pessoa atravessando os tempos e fixando-se diretamente nele.

Abaixo do autorretrato, havia quatro versos curtos:

"A destreza marcial das damas domina metade do céu,
O talento literário das belas é um caminho imortal.
Ensinar sem distinção, mas a quem ensinar?
Diferença entre gêneros, onde residiria tal distinção?"

Ao ler aqueles versos, Ci Song ficou atônito. Ele jamais esperara encontrar algo tão alinhado com seus próprios pensamentos. A surpresa logo deu lugar a um profundo interesse pelo homem retratado. Em uma era feudal e dominada pelo patriarcado, encontrar alguém que se preocupasse com as mulheres? Apenas por essa audácia, o homem já merecia seu respeito.

— Mestre, quem é, afinal, a pessoa nesta pintura? — perguntou Ci Song, virando-se para Ning Ping’an.

Um brilho passou pelos olhos de Ning Ping’an, que respondeu suavemente:
— Quando chegar o momento certo, você saberá.

Ci Song assentiu em silêncio, sem insistir. As pessoas deste mundo pareciam adorar falar por enigmas, e ele já estava acostumado. Era como quando perguntava ao seu pai sobre o paradeiro de sua mãe neste mundo, e a resposta era sempre a mesma: "Quando chegar o momento certo, você saberá". Ele só podia concluir que, felizmente, aquele mundo não era Gotham; caso contrário, o Charada original ficaria radiante, pois ali todos pareciam compartilhar de sua natureza enigmática.

Percebendo a resignação de Ci Song, Ning Ping’an comentou calmamente:
— Não se preocupe demais com isso. O caminho literário contido nesta pintura não é algo que você possa assimilar agora. Deixá-la em seu quarto serve para nutrir, sutilmente, o seu "Coração Literário".

Ci Song interessou-se imediatamente. Sentou-se à mesa e perguntou com curiosidade:
— Mestre, o que seria esse "Coração Literário"?

A pergunta deixou Ning Ping’an ainda mais confuso:
— O seu pai não lhe explicou?

— Bem... não. Ou talvez tenha dito, mas eu me esqueci — respondeu Ci Song com sinceridade.

— Então você escreveu aquele poema de entrada na tinta, algo absolutamente brilhante, e atingiu o avanço sem saber de nada? — O choque nos olhos de Ning Ping’an intensificou-se.

— Sim — confirmou Ci Song. Na verdade, ele escrevera o poema por um impulso momentâneo e, logo em seguida, rompeu suas limitações, sem entender minimamente o que estava acontecendo.

Ning Ping’an mergulhou em pensamentos. Ele acreditava que Ci Song fora orientado por Ci Qibai para conseguir tal feito, mas, ao que parecia, o pai não lhe ensinara absolutamente nada.

— E quanto ao uso da energia do talento literário? Você sabe como os literatos travam seus duelos intelectuais? — questionou Ning Ping’an.

Ci Song balançou a cabeça.
— Mestre, o aluno não sabe. Mal consigo controlar minha própria energia, quanto mais usá-la em um duelo.

Ning Ping’an soltou um suspiro profundo. Ele jamais imaginou que o discípulo à sua frente fosse um literato tão ignorante. Em todos os anos de ensino, tendo instruído milhares de estudantes, nunca vira alguém como Ci Song: com nove dos dez orifícios do saber bloqueados. "Será que fui precipitado ao aceitá-lo como discípulo direto?", questionou-se mentalmente.

— E sobre o "Reino da Tinta"? Seu pai não lhe contou sobre os níveis de cultivo dos literatos?

— Sobre os níveis, eu sei. Mas não foi meu pai quem me contou, foi o Tio Yue, o administrador da nossa biblioteca. Meu pai raramente discute esses assuntos comigo.

Ning Ping’an franziu levemente a testa:
— Tio Yue? Shi Yue?

— Exatamente, Tio Shi Yue — respondeu Ci Song. — O mestre o conhece?

— Sim, conheço. Eu o orientei anos atrás. — Um rastro de nostalgia cruzou o olhar de Ning Ping’an, mas durou apenas um segundo. — Ci Song, diga-me a verdade: você desconhece absolutamente tudo sobre o mundo dos literatos? Responda com sinceridade.

— Sim. O aluno foi negligente e desperdiçou muito tempo. Peço perdão, mestre.