Capítulo 23: O Festival do Barco-Dragão Escarlate

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Xiao Wuzi recebeu informações de Ji Hua de que, devido ao atual estado de dispersão das forças da Aliança Antijaponesa, a Internacional Comunista enviaria alguns quadros que estudaram na União Soviética para reunir os antigos combatentes da Aliança. Ainda não se sabia exatamente quem seria enviado; só poderiam descobrir pessoalmente. Xiao Wuzi não conseguia imaginar quem poderia retornar à região da Manchúria do Sul, pois o comandante mais provável, Chen Hanzhang do Terceiro Exército, havia falecido recentemente às margens do Lago Jingpo antes do Ano Novo. Xiao Wuzi conhecia Chen Hanzhang, pois Lao Haishan servia sob seu comando.

O ponto de encontro para o apoio ficava na região montanhosa ao sul da vila de Wangqi, na parte superior do rio Songhua, dentro do território de Yongji; ao sul dali já se chegava a Huadian. Isso significava que os fugitivos teriam que atravessar montanhas por cerca de setenta ou oitenta quilômetros para encontrar o ponto de apoio. A vantagem era que o momento do encontro seria decidido por Xiao Wuzi e Lao Yin, enquanto do outro lado apenas uma equipe ficaria de guarda no local em datas fixas a cada mês.

O céu oriental já começava a clarear, e os dois conversaram à beira do rio durante toda a noite. Xiao Wuzi fez um esboço do mapa para Lao Yin, que, depois de um ano em Jilin, conhecia bem a região do rio Songhua e já ouvira falar do ponto de encontro, uma montanha com um nome fácil de lembrar: “Nariz do Rei do Inferno”.

Lao Yin o levou para sua casa, uma cabana de palha, evidentemente de um mensageiro, pois estava muito desorganizada. Ele trouxe um saco de farinha de milho da sala de fora e, enquanto caminhavam, disse: “Aqui consigo contatar cerca de trinta pessoas. Não procurei mais, com medo de que muitos falassem demais e a notícia vazasse. Vamos todos nos preparar e, quando houver oportunidade, nos encontraremos de novo.”

Xiao Wuzi concordou com um aceno. Pouco depois chegaram à casa de Xiao Jinbao, mas Lao Yin foi bater na porta de Da Baili. Após uma longa espera, Da Baili saiu com o cabelo desgrenhado e os sapatos mal calçados. Lao Yin lhe deu metade do saco de farinha, e o rosto de Da Baili, antes vazio, mostrou um leve sinal de emoção.

Xiao Wuzi sentiu uma profunda tristeza; naquele lugar esquecido até mesmo as mulheres desgarradas não conseguiam se alimentar direito.

Fu Erye apareceu e perguntou a Xiao Wuzi: “Como foi o jogo?” Xiao Wuzi respondeu: “Eu e o irmão Yin ganhamos mais de dez yuans.” Ele tirou o dinheiro que tinha e os dez yuans que Lao Yin lhe dera, segurando-os como um tesouro diante de Fu Erye. Este sorriu e disse: “Guarde tudo para você, como um presente do Segundo Senhor.” Xiao Wuzi ficou radiante e guardou o dinheiro, seguindo Fu Erye em direção à margem leste.

...

No quinto dia do quinto mês lunar, o tradicional Festival do Barco-Dragão na China.

No Nordeste, as pessoas costumam acordar cedo, antes do sol nascer, para colher artemísia nas encostas das montanhas e pendurá-la nas beiradas das casas. Depois, vão ao rio buscar água para lavar o rosto e cozinhar bolinhos de arroz ou ovos.

No verão do Nordeste, o dia amanhece muito cedo, por volta das três da manhã. Nos canteiros de obras, o trabalho começa às seis, após o despertar às cinco.

Xiao Wuzi era jovem e gostava de dormir, não levantava antes da hora. Porém, naquela manhã, foi chamado logo que a luz surgiu: os japoneses ordenaram que todos se reunissem no canteiro da barragem.

Xiao Wuzi contou seu grupo: trinta pessoas, ninguém faltava. Ao chegarem, viram um destacamento pequeno de soldados japoneses, cerca de cinquenta ou sessenta, armados até os dentes e com cães ferozes, já alinhados nas alturas.

Na frente deles, havia doze ou treze prisioneiros com as mãos amarradas para trás, suas roupas rasgadas em tiras e corpos cobertos de feridas frescas — tiros, golpes de faca e mordidas de cachorro.

Um oficial japonês leu um documento rapidamente, algo parecido com uma sentença. Um tradutor fez um resumo: aqueles homens haviam roubado ferramentas, fugido e matado um sentinela japonês, crimes capitais puníveis com a morte imediata.

Entre os fugitivos, havia um homem forte e robusto, com pelo menos duas perfurações de baioneta sangrando muito. Ele não estava amarrado, pois parecia incapaz de resistir. Cambaleou alguns passos, segurando a ferida com uma mão, enquanto com a outra apanhava um punhado de areia do chão, deixando-a escorrer pelos dedos.

Com voz rouca e desafiadora, disse: “Pequenos japoneses, não se vangloriem. Vocês são como essa areia ao vento, um dia serão dispersados.”

Enfurecido, o oficial japonês sacou sua arma e apontou para a cabeça do homem, puxando o gatilho — um clique seco. A arma emperrara. Tentou novamente, sem sucesso.

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O olhar desdenhoso do homem irritou profundamente o oficial, que jogou a arma no chão com raiva e sacou sua espada. Num corte rápido, decepou o braço do homem.

Em meio a um jorro de sangue, o homem ainda tentou se manter em pé. O oficial, insaciável, brandiu a espada com fúria, desferindo golpes para todos os lados, até reduzir o homem a pedaços de carne.

Milhares de trabalhadores no canteiro assistiam à cena. Muitos desviavam o olhar ou fechavam os olhos, incapazes de suportar a brutalidade; outros, como Xiao Wuzi, olhavam fixamente, com olhos ardentes. A maioria, porém, sentia apenas desespero e apatia, como se aquele mundo já fosse assim mesmo.

Xiao Wuzi sempre fora impulsivo e corajoso, não temia a morte, mas odiava essa sensação de impotência. Queria romper esse sentimento, mas tinha uma missão. O comissário político lhe dissera: “Não desperdice sua vida à toa, guarde-a para algo maior. Nosso objetivo final é expulsar completamente os japoneses da China. A missão está acima de tudo.”

Os soldados japoneses não usaram armas de fogo para executar os prisioneiros. Empurraram-nos até a margem do rio e, com bastões, vinte e poucos soldados espancaram dois trabalhadores por vez até a morte, sob o olhar de todos.

Gritos agonizantes misturavam-se a rosnados selvagens, numa cena infernal.

Xiao Wuzi baixou a cabeça, escondendo seus olhos vermelhos. Se tivesse uma arma, talvez não se controlasse.

Os japoneses deixaram os corpos e foram embora, enquanto os capatazes chamavam os trabalhadores para recomeçar o trabalho.

Fu Erye mandou que Dezi e mais pessoas puxassem algumas carroças de madeira e pediu a Xiao Wuzi, pálido, que fosse ajudar a recolher os corpos.

No canteiro havia sacos de papelão para cimento; Xiao Wuzi usou um saco vazio para juntar os pedaços do corpo do jovem morto pelo oficial japonês, ignorando a lama ensopada de sangue e o cheiro nauseante, embalando tudo com cuidado para não deixar nenhum fragmento para trás.

Ao levantar a cabeça, Fu Erye o observava com expressão grave, aproximou-se e bateu em seu ombro, suspirando profundamente: “Debaixo do telhado do inimigo, só podemos baixar a cabeça. Se até o imperador se curvou, que chance temos nós, simples pessoas?”

Mas Xiao Wuzi respondeu de repente: “Segundo Senhor, se algum dia chegar minha hora, não sinta pena de mim. Me enterre onde eu cair.” Fu Erye olhou-o profundamente, concordou com a cabeça e ficou em silêncio.

Eles empilharam os corpos na encosta a leste do alojamento, num lugar conhecido como “lugar dos mortos apodrecidos”, sem sepulturas, onde simplesmente se jogavam os corpos. Por isso, lobos, cães selvagens e velhos abundavam no local. Só Xiao Wuzi cavou uma cova para enterrar o saco.

A fuga dos trabalhadores atrapalhou os planos de Lao Yin e Xiao Wuzi, pois eles haviam preparado exatamente aquela rota de fuga.

Agora, os japoneses aumentaram o número de postos de guarda nas montanhas da margem oeste e instalaram dois destacamentos de infantaria na base da montanha.

Xiao Wuzi e Lao Yin decidiram mudar a rota, pensando em fugir pela margem leste, entrando na montanha, depois seguindo para leste e depois para sul, atravessando o rio mais acima. Embora o trajeto fosse mais longo, as trilhas montanhosas seriam mais seguras.

A maior vantagem agora era o tempo. Dividiram tarefas: Xiao Wuzi, no tempo livre do trabalho, investigaria os horários de troca de guarda e as posições dos postos na margem leste; enquanto Lao Yin reuniria mapas, armas, alimentos, roupas e outros suprimentos necessários.

Mais de dez dias depois, uma mulher apareceu no canteiro da barragem.

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Era uma mulher de trinta e poucos anos, carregando uma criança de quatro ou cinco anos nas costas. As roupas da mulher estavam tão remendadas que mal se distinguiam as cores originais; mãe e filha estavam magérrimas, quase pele e osso. A criança, uma menina, tinha um rosto pequeno e fino que realçava seus grandes olhos, longos cílios e um nariz delicado — uma criança adorável.

A mulher perguntava por trabalhadores vindos de Shandong, de sobrenome Zhang, um homem alto e forte de trinta e poucos anos.

A maioria dos trabalhadores sabia quem era, mas não tinha coragem de contar a triste verdade para ela, pois enquanto houvesse esperança, a mulher podia continuar lutando pela sobrevivência dela e da criança. Mas, uma vez que soubesse a verdade, essa esperança desapareceria.

Dias depois, alguém revelou o fato: o marido, cansado e mal pago, já não queria mais trabalhar. Ele liderou alguns homens numa fuga, mas foram capturados logo adiante pelos japoneses e, diante de muitos trabalhadores, espancados até a morte na barragem. Os capatazes recolheram os corpos e os jogaram na encosta do “lugar dos mortos apodrecidos” em Mengjiatun.

Ao saber disso, a mulher correu com a criança até aquele lugar.

O alojamento de Xiao Wuzi não ficava longe dali. Em pouco tempo, naquela penumbra ensanguentada, ouviram-se os gritos agudos e lancinantes da mulher — um choro que arrepiava os ossos.

Xiao Wuzi queria ir ver, mas todos o desencorajaram: “Não há nada que você possa fazer.” Ele hesitou, mas a angústia interior o dominava. Andou de um lado para o outro no alojamento, até que não suportou mais e saiu, decidido a ver com seus próprios olhos.

Subindo uma pequena colina para olhar o grande buraco cheio de ossos espalhados, viu uma cena que jamais esqueceria.

Sob a pálida luz do luar, uma árvore torta se erguia. A mulher havia se enforcado nela com uma faixa de pano. Aos seus pés, a pequena menina agarrava os pés da mãe que balançavam no ar, chorando e chamando por ela até ficar rouca.

Xiao Wuzi se aproximou e viu que a cabeça da mulher estava caída de lado, a língua para fora — o pescoço estava quebrado, e ela já não podia ser salva.

Parece que a mulher tentou enforcar a criança antes de se suicidar, não querendo que a filha sofresse naquele mundo.

Mas nenhuma mãe pode ferir sua própria carne e sangue.

No fim, ela desistiu, beijou a criança várias vezes e partiu.

O pequeno orfão, ainda sem compreender totalmente, partiu o coração de Xiao Wuzi, como se um punhal o tivesse atravessado.