Capítulo 2: O Mensageiro (Parte II)

Zhang Caiqin era uma agente de ligação da Resistência Antijaponesa, geralmente encarregada da transmissão de informações, e ocasionalmente fazia pequenos trabalhos de costura para os combatentes da Resistência. O marido de Caiqin era capitão na Resistência, mas anos atrás foi capturado pelos invasores e, desde então, desapareceu sem deixar rastros — tudo indicava que seu destino fora trágico.

Xiao Wuzi crescera entre as fileiras do grupo, e todos os membros consideravam-no como um filho próprio. Caiqin, em especial, sempre se preocupava com a alimentação, o vestuário e as necessidades daquele menino órfão de mãe. Xiao Wuzi sentia muito frio, pois havia cedido seu chapéu e sobretudo para Caiqin. Naquele clima, sair sem chapéu era arriscar perder as orelhas para o gelo; ele esfregava constantemente as mãos, buscando aquecer as orelhas, mas o movimento contínuo durante a caminhada evitava que sentisse tanto frio.

Escalando uma colina, olhou para trás e avistou, a quatro ou cinco quilômetros de distância, algumas silhuetas de soldados inimigos, facilmente identificáveis na imensidão branca da neve. Aqueles brutais deviam ter massacrado todos os habitantes da aldeia e, para não deixar sobreviventes, seguiam o rastro de qualquer um que escapasse.

Xiao Wuzi conhecia bem as montanhas; não era por não conseguir despistar os perseguidores, mas sim pelo ódio profundo que sentia por eles — decidira emboscá-los e matá-los. Encontrou uma grande bétula, riscou profundamente duas linhas horizontais no tronco com sua baioneta e, em seguida, uma linha vertical. Depois, usando a baioneta, abriu uma fenda numa extremidade, agarrou firme com as duas mãos e puxou com força, até arrancar uma grande tira de casca da árvore.

Cortou então dois galhos de madeira dura, afilou as extremidades, fez quatro cortes na casca, encaixou os galhos e, assim, a casca enrolada assumiu a forma de um trenó improvisado. Xiao Wuzi carregou o trenó nas costas, atravessou outra colina e finalmente chegou ao seu destino.

Era um precipício: de um lado, uma encosta suave; do outro, um penhasco com uma diferença de altura de trinta ou quarenta metros. O precipício estava voltado para o oeste, bem no caminho do vento, por isso, no inverno, a neve soprada de longe se acumulava ali, formando uma grande cova de neve. Era um campo de caça natural — em outros anos, Xiao Wuzi sempre encontrava alces e javalis congelados mortos ali.

Naquele ano, a neve era ainda mais intensa; o precipício estava nivelado pela neve, formando outra encosta suave. Para quem não conhecia o local, jamais perceberia o perigo mortal escondido ali. Xiao Wuzi subiu devagar até o topo da encosta com o trenó, parou, olhou para o sol difuso e encoberto à frente, depois para as silhuetas que o seguiam ao longe, respirou fundo, tomou impulso e se lançou.

O trenó de casca de bétula tocou primeiro a neve e deslizou rapidamente encosta abaixo; Xiao Wuzi deitou-se completamente sobre o trenó, descendo em disparada. O vento zumbia aos seus ouvidos e as árvores passavam velozmente para trás. Ele segurava firme os galhos que serviam de suporte, sentindo os fiapos da casca espetarem suas mãos.

Deslizou por mais de dois quilômetros sobre a neve espessa. À frente, havia um bosque de árvores caducifólias; ao sentir o solo mais firme, usou os pés para frear na neve e, quando o trenó parou, saltou e entrou no bosque. Circulando por entre as árvores, fez um meio círculo e voltou correndo, protegendo-se com a vegetação, até o lado do precipício de onde podia observar tudo. Escondido atrás de um grande tronco, enquanto tirava farpas das mãos, observava o que se passava no topo do penhasco, calculando o tempo.

Logo, seis soldados inimigos subiram ao precipício, seguindo fielmente as pegadas de Xiao Wuzi. Ali, as pegadas sumiam, restando apenas um longo rastro de deslizamento que se estendia até o bosque distante. Um dos soldados se preparava para deslizar pela neve, mas assim que saltou, afundou no manto fofo e desapareceu, restando apenas seu grito ouvido pelos outros. Outro tentou agarrá-lo, estendeu a mão e também afundou de cabeça no monte de neve. Apenas o sargento manteve a calma, segurando os demais e assim salvando suas vidas.

Os dois que caíram não davam mais sinais de vida; os outros ficaram atônitos, sem saber o que fazer — salvar ou não salvar, nenhuma opção parecia boa.

O grupo esperou por quase uma hora. Vendo que o dia ia escurecendo, o sargento, rangendo os dentes, liderou os três restantes de volta pelo caminho de onde vieram, sem mais pensar nos dois soldados deixados para trás, vivos ou mortos. Xiao Wuzi não esperava que o sargento tivesse a frieza de abandonar seus homens, frustrando seus planos de eliminar todos eles; sentiu-se indignado, mas sabia que não poderia enfrentar tantos apenas com uma baioneta.

Esperou mais um pouco, certo de que os soldados não voltariam, então sacou a baioneta e mergulhou na neve fofa. O precipício permanecia silencioso, ouvindo-se apenas o vento e o farfalhar da neve contra as árvores. O sol já desaparecera, mas o branco intenso da neve iluminava os arredores, permitindo distinguir silhuetas.

Xiao Wuzi emergiu da neve, agora usando o chapéu de lã de um dos soldados inimigos, vestido com o sobretudo deles, com dois cintos na cintura, duas armas debaixo do braço e a baioneta ainda manchada de sangue. Uma gota de sangue fresco caiu da ponta da lâmina, tingindo a neve de vermelho vivo.

O dia estava claro, mas era impossível saber se era cedo ou tarde: a estrada montanhosa estava envolta em densa neblina. Uma coluna marchava, sem que se visse o início ou o fim. Os combatentes usavam roupas de algodão de diversos estilos, jaquetas curtas, longos mantos de algodão, quase todos gastos e remendados. Os rostos eram inexpressivos; ninguém falava, apenas marchavam mecanicamente.

Pareciam todos conhecidos de Xiao Wuzi, mas ele não conseguia lembrar o nome de nenhum. Um homem alto guiava um cavalo; sob o chapéu de pele, olhos que pareciam tudo compreender; por baixo do casaco de pele de carneiro, um uniforme cinza, com duas pistolas presas ao cinto de couro.

Era alguém impossível de esquecer. Ao passar por Xiao Wuzi, nada disse, apenas sorriu com ternura e orgulho. Xiao Wuzi abriu a boca, querendo perguntar ao comandante para onde iam, mas num piscar de olhos, ele já sumira na névoa.

Um jovem magro se aproximou, sem chapéu, o cabelo rebelde erguido, óculos espessos com um brilho profundo de inteligência. Também não falou, apenas afagou os cabelos de Xiao Wuzi e lhe deu um tapinha no ombro antes de seguir adiante. Xiao Wuzi sentiu o calor daquelas mãos, quis dizer algo ao comissário, mas ele também desapareceu na neblina.

Enxugou lágrimas do rosto, sem saber quando começaram a cair, sentindo um nó no peito, um aperto sufocante. Não sabia por que chorava, nem por que tanta tristeza. A coluna seguia marcha na neblina, sem começo ou fim.

Alguém a cavalo veio vagarosamente, barba espessa, gotas de muco congelado pendendo do nariz, cristalinas. Não segurava as rédeas, uma mão segurava o estojo de fumo, a outra cavoucava o cachimbo. Xiao Wuzi finalmente conseguiu falar:

— Pai, para onde vocês estão indo? Por que não me levam junto?

O pai o olhou severamente e resmungou:

— Vá para casa, menino! Os adultos têm assuntos importantes, criança não se mete!

Xiao Wuzi agarrou as rédeas, chorando:

— Pai, você vai me deixar? Eu prometo me comportar, não vou te irritar.

O pai, resmungando, soltou-lhe as mãos, mas desta vez falou com doçura:

— Espere em casa. Quando eu voltar, trago algo gostoso para você. Vou com o comandante tratar de grandes assuntos.

De repente, Xiao Wuzi lembrou: o comandante não estava morto? E o comissário também? Então recordou — o pai também morrera, ele mesmo o enterrara na encosta.

Um sobressalto, e acordou. O rosto ainda coberto de lágrimas; percebeu que fora apenas um sonho. Mas mesmo desperto, não conseguia se libertar da dor, e as lágrimas continuavam a correr.

Só então percebeu: não restava nenhum familiar vivo, ele continuava sendo o órfão sem pai nem mãe. O antigo acampamento estava reduzido a cinzas. Só algumas madeiras negras dos suportes de cavalos, não totalmente queimadas, ainda se apoiavam mutuamente, contando silenciosamente sua história trágica.

Xiao Wuzi ficou ali um tempo, acendeu alguns cigarros que pegara dos soldados inimigos e os alinhou nas fendas das madeiras. Murmurou palavras inaudíveis. Depois de prestar homenagem aos companheiros perdidos, pegou o fuzil, apertou o cinto e subiu a colina dos fundos.

Conhecia aquela região como a palma da mão; vivera anos naquele acampamento, ali aprendera a ler, a fazer contas, a atirar, a lutar contra o invasor. Era o cenário de sua infância feliz e triste, testemunha de cada passo de seu crescimento.

Enfiou-se na mata fechada, deu várias voltas e finalmente encontrou uma grande bétula, aos pés da qual havia três pedras que pareciam brotar do solo. Olhou em volta, certificou-se de que não havia ninguém, tirou o sobretudo, encaixou a baioneta na cintura e, cuspindo nas mãos, subiu na árvore como um macaco.

Chegando aos galhos, contou: um, dois, três, quatro, cinco — era ali. Uma placa de casca se destacava das demais; com a baioneta, a soltou e revelou um pequeno buraco, onde havia um papel dobrado e cuidadosamente colocado. Xiao Wuzi pegou-o, guardou no peito, desceu da árvore e sentou-se numa pedra para ler a carta.

O conteúdo era breve e apressado, típico de momentos de urgência. Bastou uma leitura para memorizar toda a mensagem. Não destruiu o papel, mas o escondeu entre o forro do casaco, junto ao algodão, fechou os botões, vestiu o sobretudo e partiu em direção à saída da montanha.

Ao longe, as montanhas se sucediam, o sol poente tingia tudo de vermelho, como um quadro épico e doloroso que se desenrolava diante dos olhos.