Capítulo 83: Depois deste trabalho, me retiro

— Esses caras...

Ao ouvir esses sussurros carregados de um certo desprezo, Guido Mista não pôde evitar cerrar os punhos com força. Contudo, logo em seguida, seus punhos se abriram novamente.

— São todos boas pessoas...

Mista suspirou, tomado por uma sensação agridoce. Ele era jovem e sonhador, ansiava por viver algo grandioso, mas não era ingênuo ao ponto da tolice. Conseguia perceber que aqueles que falavam pelas costas não estavam tentando excluí-lo, mas protegê-lo. Não queriam que um inocente fosse arrastado para o perigo, e por isso faziam de tudo para mandá-lo embora. Especialmente Bruno Bucciarati...

Por alguma razão, Mista sempre sentia uma ternura indescritível na voz dele.

— Então, devo ir embora?

Mista mergulhou na dúvida. Reviu toda a situação, encarando de frente a própria superficialidade e a falta de capacidade. De fato, faltava-lhe experiência em combate e não dominava plenamente o seu Stand. Recordando o confronto com Leone Abbacchio, ao ver aquele punhado de carne vindo em sua direção, ele simplesmente paralisou de medo e pânico, incapaz de pensar em qualquer coisa.

— Se fosse o Li Qing, ou o Giorno...

— Eles, naquela situação, com certeza manteriam a calma e encontrariam um jeito de revidar, não?

— E eu...

Mista apertou os lábios, tomado por uma tristeza profunda.

— Na verdade, com as habilidades das Pistolas Sexys, eu até tinha chance de virar o jogo naquela hora.

— Mas acabei me rendendo como um francês na Segunda Guerra, assustado antes mesmo de lutar.

— Um covarde como eu...

— Será que tenho mesmo capacidade de seguir em frente?

Quanto mais pensava, mais se culpava, e todo aquele fervor impulsivo lentamente se dissipou, deixando-o desanimado e sem esperança.

— Mista...

Seis pequenas figuras, cada uma com consciência própria — suas Pistolas Sexys — apareceram silenciosamente ao seu lado, lançando olhares de consolo ao mestre abatido.

— O que vocês acham?

— Eu sirvo para ser esse “protagonista”?

Mista dialogou com seu Stand em pensamento.

— Bem...

Os seis trocaram olhares, hesitantes, sem saber o que dizer. Por fim, o Número 6, sempre direto e de personalidade fria, foi o primeiro a falar:

— A resposta é “NÃO”, é claro!

— Você nem consegue distinguir o rosto de nós seis, como espera sair por aí enfrentando inimigos tão cruéis?

— Burrão do Mista...

Sendo uma manifestação da consciência de Mista, o Número 6 não hesitou em destruir as ilusões do dono:

— A vida real não é um filme, protagonista imortal não existe!

— Uh...

Levar um sermão daqueles de seu próprio Stand deixou Mista bastante constrangido.

— Tá bom... Eu realmente sou muito inexperiente.

— Nem numa briga de rua colocariam um novato, quanto mais eu, que nunca passei por nada difícil, forçar minha entrada só vai virar um estorvo, não é?

Apesar das palavras racionais e desanimadas, seu corpo tremia incontrolavelmente.

Por fim, quase a ponto de machucar a mão apertando as chaves do carro, Mista resignou-se à realidade.

— Entendi.

— Quando terminar isso, vou sair do país e me esconder.

Com dificuldade, ele deu o primeiro passo, caminhando lentamente em direção ao estacionamento subterrâneo.

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Talvez por ser dia de semana, o estacionamento do shopping estava quase vazio. Ao entrar, Mista viu apenas alguns carros espalhados, o teto repleto de tubulações e fios grossos, e o barulho ruidoso dos grandes ventiladores industriais.

— Ninguém por aqui?

— Que bom...

Mista soltou um suspiro de alívio, então fez pouco caso do próprio nervosismo:

— Ficar assim só para buscar um carro sozinho...

— Um novato desses, sem dúvida, não serve para protagonista.

Resignado, sacudiu a cabeça e concentrou-se em procurar o SUV mencionado por Bucciarati:

— O modelo é um Chevrolet Suburban GMT400...

— A placa é FO-444UR...

— E a vaga... setor 4 do subsolo, número 144...

— Ah!

De repente, abraçou a cabeça, empalidecendo:

— Por que tem tanto número quatro?!

— Será que é Deus querendo me sacanear? Isso é azar, puro azar!

— É isso mesmo...

Mista recordou todos os infortúnios do dia: foi assaltado, espancado, perseguido por carne verdadeira, atropelado por carne falsa, e ainda arranjou uma inimizade mortal com um chefão do crime.

— Hoje só me dei mal!

— Se eu for buscar esse carro, vai que fico ainda mais azarado!

Resmungando, ele já se dirigia, sem perceber, à vaga do SUV. Afinal, era sua primeira — e última — missão como “aliado da justiça”. Azar ou não, queria pelo menos concluir essa tarefa com dignidade.

— Certo...

— Vai dar tudo certo, vai dar tudo certo...

Observou cautelosamente o estacionamento vazio e, por fim, tirou do bolso a chave dada por Bucciarati, aproximando-se do SUV.

Mas quando estava prestes a abrir a porta...

— Ei?

Uma voz animada soou de repente: — Esse carro é seu?

— Quem está aí?!

Mista levou um susto.

— Eu me chamo Viktor, Viktor Axel.

Um jovem de cabelos prateados e curtos saiu de trás de uma das grossas colunas do estacionamento, um sorriso perigoso nos lábios:

— Esse nome certamente não lhe é familiar.

— Mas você sabe muito bem quem eu sou.

Enquanto falava, Viktor retirou calmamente uma pistola, apontando-a diretamente para Mista:

— Acertei, não foi, companheiro de Bucciarati?

— O quê...?

Mista engoliu em seco, sentindo uma sensação terrível tomar conta. Tentou fingir ignorância com dificuldade:

— Do que está falando? Quem é Bucciarati?

— Hahaha... Não se faça de bobo!

Viktor sorriu friamente:

— Achou que podia trair a organização e que ela não perceberia?

— Vocês, traidores, subestimaram demais o poder do nosso grupo...

— O chefe já estava de olho na equipe de Bucciarati, então reuniu todos os dados sobre vocês com antecedência.

— Dez minutos atrás, o chefe confirmou oficialmente a deserção de Bucciarati;

— E, em questão de um minuto, todas as informações da equipe foram repassadas para cada membro da guarda pessoal — extratos bancários, recibos de compra de carros, registros de pagamento prolongado neste estacionamento.

— E eu... haha.

Apertando a arma com firmeza, o sorriso de Viktor ganhou um ar de orgulho:

— Sou particularmente bom em observar detalhes.

— Os outros podem se apegar às informações sobre os Stands, mas eu prefiro analisar registros discretos.

— E, como esperado... Bucciarati, como qualquer chefão, tinha ferramentas de fuga escondidas para emergências.

— Por coincidência, quando concluí isso, eu estava justamente nas redondezas deste shopping.

— Então resolvi investigar.

— E não é que... — Viktor fez uma pausa, olhando para o relógio — esperei só quatro minutos e já apareceu um grande peixe na armadilha.

— O quê?

O rosto de Mista ficou pálido:

— De novo esse quatro... Maldição!

— Ser capturado poucos minutos depois de irritar a máfia... existe alguém tão azarado no mundo?!

— É isso mesmo...

— O mundo está contra mim, não é possível!

Irritado e desesperado com tanta má sorte, Mista chegou a esquecer o medo.

Viktor, porém, não lhe deu tempo para se recompor:

— Seu rosto não consta nos arquivos dos traidores, mas eu sei que você faz parte do grupo de Bucciarati.

— Deixe-me pensar...

— Dos alvos que o chefe nos mandou perseguir, só um não tem descrição de aparência... Guido Mista!

Contendo a excitação, Viktor avançou ameaçador:

— Mista, você é Mista, não é?

— Não sei o que você fez, mas o chefe está muito interessado em você...

— Sua cabeça vale mais do que a de qualquer outro traidor de Bucciarati, até mesmo tanto quanto a do tal Li Qing que apareceu no início.

Sem hesitar, Viktor puxou o gatilho:

— Obrigado, Mista...

— O posto de comandante agora é meu!