Capítulo 48: A Retaliação de Apague

Atire!
Não importa para onde esteja apontando o cano, apenas atire!
No momento crítico em que sua consciência começava a se apagar, na mente de Mista restava apenas essa voz absurda.
No fim, ele escolheu acreditar nela.
Pelo fato de seu braço estar sob uma pressão enorme, incapaz de erguer a arma ou sequer virá-la para apontar ao homem de cabelos prateados atrás de si, Mista só conseguiu, com dificuldade, mover o braço que segurava o revólver e estender o cano apenas um pouco para fora, debaixo do próprio corpo.
Bang!
Com um estalo agudo, o projétil que carregava sua última esperança saiu em disparada.
Naquele instante, o cano do revólver de Mista estava colado ao chão, paralelo a ele.
Normalmente, ao ser disparada, a bala voaria rente ao solo por um breve instante antes de, devido à gravidade, tocar o chão duro, abrindo apenas uma pequena marca e se tornando um ricochete sem rumo, inútil como uma mosca sem cabeça.
Mas o que se passava ali não tinha nada de normal.
Uma bala comum é como um cavalo selvagem solto, disparando em linha reta sem controle.
Contudo, naquela bala, agarraram-se três pequenos “cavaleiros” — os minúsculos stand de Mista, Pistolas Sensuais.
Para salvar Mista do perigo, o capitão No.1 liderou pessoalmente No.2 e No.3, montando todos juntos no projétil.
Como guerreiros destemidos das estepes, domavam o indomável cavalo, forçando a bala a seguir a direção que desejavam.
Assim, o projétil, que originalmente voava rente ao solo, de repente mudou de trajetória como um míssil nuclear agarrado pelo Homem de Ferro na batalha de Nova York, em “Os Vingadores”: deixou de voar em linha reta e lançou-se vertiginosamente aos céus.
E isso era só o começo.
No ar, a bala descreveu um belo arco elíptico, semelhante a uma montanha-russa em plena velocidade, girando em um ângulo de 270 graus para, em seguida, despencar em linha quase reta em direção ao chão.
Dessa forma, o novo alvo do disparo tornou-se...
O topo do crânio de Abbacchio.
“O que é isso?!”
Abbacchio notara o gesto de Mista ao disparar e ouviu, a tempo, o estranho zunido acima de sua cabeça.
Sentindo o perigo, arrepiou-se imediatamente, aliviou a pressão que exercia sobre Mista e, com todas as forças, rolou para o lado a fim de desviar.
Por sorte, após tamanha correção forçada de trajetória, a velocidade da bala já não era a mesma.
Com seus reflexos ágeis, Abbacchio conseguiu, por pouco, evadir-se ao lado — não o suficiente para escapar totalmente, mas suficiente para proteger os pontos vitais, permitindo que o projétil apenas riscasse seu braço.
O sobretudo preto que tanto amava foi rasgado sem piedade, e logo o sangue escarlate jorrou.
“Isso... O cano dele estava apontando para o lado oposto, e mesmo assim a bala me atingiu!”
O rosto de Abbacchio tornou-se sombrio, não pela dor do ferimento, mas por ter percebido a habilidade do stand de Mista:
“A habilidade desse sujeito...”
“Ele controla a trajetória das balas?!”
Bastava pensar um pouco para perceber o quão assustador era esse poder:

A maioria dos usuários de stand tem corpos tão frágeis quanto quaisquer humanos comuns, incapazes de suportar um tiro; até mesmo diante de um atirador normal, precisam evitar o confronto direto.
Agora, diante de um pistoleiro capaz de curvar balas e acertar sempre o alvo, o desespero era inevitável.
E a situação de Abbacchio era ainda pior:
Seu stand, Blues Melancólico, era voltado para suporte e investigação; em combate, não era nem metade tão forte quanto seu próprio corpo, tornando-o inadequado para a luta frontal.
“Droga!”
Abbacchio praguejou mentalmente:
“Eu ataquei com tanta força que até um touro teria caído!”
“Como enfrentar um pistoleiro tão resistente que nem desmaia?”
Atacar diretamente era impossível.
Apesar da curta distância entre eles, de apenas um metro, Abbacchio, desarmado, precisaria de meio segundo para tentar atingi-lo, enquanto Mista, sem precisar mirar, só teria de puxar o gatilho.
Fugir seria ainda mais suicida.
Por mais ágil que fosse, jamais superaria a velocidade de uma bala.
“O que fazer...”
O cérebro de Abbacchio trabalhava a mil.
Mista, recém-liberto do peso esmagador, mantinha-se atento, vigiando Abbacchio enquanto respirava fundo, tentando se recompor.
Por estar ainda recuperando o fôlego, não atirou imediatamente, dando a Abbacchio um respiro.
Num lampejo, este encontrou uma forma de se proteger — e talvez até virar o jogo.
“Morre!”
Abbacchio gritou de propósito, atraindo toda a atenção de Mista.
Mas, em meio ao brado, não foi o punho de Abbacchio que voou em direção ao rosto de Mista, mas sim...
“Sangue?”
Vendo aquele jorro de sangue vindo direto aos seus olhos, Mista sentiu um nojo instintivo.
Apressou-se a proteger os olhos com a mão, mas não conseguiu evitar o contato com o líquido.
“Vai usar o sangue para cobrir minha visão? Que truque sujo!”
“Mas você esqueceu de um detalhe...”
Enquanto limpava com força os olhos manchados de sangue, Mista ergueu o outro braço armado:
“Mesmo que eu não veja, minhas balas ainda vão te acertar!”
Ao recobrar a consciência, desperto totalmente para o poder de seu stand, Mista sentiu como se alguma força misteriosa lhe tivesse transmitido memórias — em poucos instantes, compreendia em linhas gerais a habilidade de seu stand e até o nome que emergia do subconsciente:
“Acabem com ele, incapacitem suas mãos e pés—”
“Pistolas Sensuais!”
Mal terminou de falar, Mista puxou o gatilho duas vezes.

No.5 e No.6 montaram cada um em uma bala, disparando velozmente conforme a ordem de Mista.
Por não querer matar, agiram diferente da vez anterior, mirando não na cabeça — alvo mais fácil e letal — mas sim nas mãos e pernas de Abbacchio.
Neste momento, Abbacchio já correra vários metros.
Após lançar o truque do sangue, não pensou em atacar, mas aproveitou a breve confusão para correr com todas as forças rumo ao interior das ruínas.
“Depois de tentar me derrubar com tanta violência...”
“Agora quer fugir?”
Após a crise e o despertar de seu stand, Mista deixara de lado seu jeito despreocupado, tornando-se afiado e implacável.
Não era prudente deixar um inimigo tão hostil escapar; instintivamente, queria impedir o homem de cabelos prateados de fugir:
“Não adianta, você nunca será mais rápido que minhas balas!”
Dizendo isso, saiu em perseguição.
Ao mesmo tempo, as duas balas, guiadas por No.5 e No.6, traçaram espirais elegantes pelo ar.
Ouvindo os disparos, Abbacchio se esforçou ao máximo para desviar, conseguindo, graças à sua agilidade, escapar por pouco dos tiros que visavam suas mãos e pés.
Ainda assim, ser atingido de raspão não era nada agradável.
Após três disparos, o sangue jorrava, tingindo metade de sua roupa de vermelho.
Embora nenhum dos ferimentos fosse fatal, a dor lancinante dos músculos rasgados comprometia seriamente sua mobilidade.
Resistindo à dor, fugia com dificuldade para as profundezas das ruínas, muito mais lento do que antes.
“Pare!”
Mista, perseguindo-o de arma em punho, gritou: “Eu vou atirar de novo!”
Um quarto tiro não lhe parecia auspicioso, e ele relutava em fazê-lo.
Mas Abbacchio não demonstrava intenção de parar; continuava correndo.
Mista avançou mais alguns passos, então, decidido, ergueu o revólver, pronto para disparar novamente.
Nesse momento, porém, o adversário parou.
Mista também parou, apontando-lhe a arma com cautela:
“O que foi... desistiu de lutar?”
“Não.”
Abbacchio, segurando o braço ferido, virou-se lentamente:
“Abra bem os olhos e preste atenção...”
“Garoto insolente, quem está encurralado agora é você!”