Capítulo 62: Como pode perder com a Névoa Púrpura dominando
No instante em que as chamas se ergueram, tanto Fugo quanto Naranja sentiram, de forma intensa e incontestável, que estavam prestes a morrer.
Um desespero sem precedentes tomou seus corações, e suas vidas passaram diante de seus olhos em retrospectiva. Recordaram suas infâncias, suas trajetórias, e de Bruno Bucciarati, aquele que mudara para sempre seus destinos...
O processo da morte já estava praticamente concluído; o passo seguinte seria simplesmente receber a sentença final.
Entretanto, tal qual um rolo de papel higiênico inesperadamente surgido por debaixo da divisória do banheiro quando as pernas já estavam dormentes, o favor do destino aparece sempre no auge do desespero: por causa de uma pequena tampa de bueiro, eles sobreviveram.
“O destino está do nosso lado!”
Fugo e Naranja, salvos por um triz, não conseguiam conter a euforia.
Os dois, com os rostos colados, espremiam-se no espaço exíguo do bueiro, as expressões ridículas, mas os olhos brilhando de vitalidade.
Pois a balança da vitória agora pendia completamente para o seu lado:
“Avião Smith!”
Após um ataque, o Avião Smith rapidamente ajustou sua trajetória no céu, preparando-se para mais uma vez mirar o corpo de Giorno com suas armas.
“Fumaça Violeta!”
A terrível criatura púrpura materializou-se a cinco metros à frente de Fugo. Assim que Fugo e Naranja emergiram do bueiro, ela também avançou ferozmente em direção a Giorno.
O cenário voltava ao início, dois contra um, mas agora com uma vantagem ainda mais esmagadora.
Afinal, além do grave ferimento no ombro causado pela bala, Giorno já havia consumido quase toda sua energia ao armar aquela elaborada armadilha.
O suor escorria-lhe pela testa, o cérebro latejava de dor. Diante do contra-ataque furioso de Fugo e Naranja, não lhe restava nem tempo para hesitar ou respirar; precisava fugir com todas as forças.
“Acha mesmo que pode escapar?”
“Em vão, em vão!”
Fugo avançou, guiando Fumaça Violeta em uma perseguição veloz, a voz embargada pela excitação de quem acabou de sobreviver à morte:
“A armadilha falhou, sua força se esgotou, o ombro ainda jorra sangue...”
“Nesse estado deplorável, não há mais chance de fuga para você!”
Por mais arrogante que soasse, era uma verdade irrefutável.
A velocidade de Giorno ao fugir já não era a mesma; a dor lancinante no ombro prejudicava seus movimentos. Quando as balas do Avião Smith vieram novamente em sua direção, ele sequer conseguiu completar o movimento de esquiva, sendo atingido de raspão na coxa.
O sangue jorrou do ferimento, a musculatura superficial se rasgou. Giorno cambaleou, mas não desistiu, nem ao menos gritou de dor instintivamente.
“Só mais um pouco... só mais um pouco...”
Com o sangue encharcando metade do corpo, Giorno continuou a forçar-se adiante, ignorando os ferimentos. Assim, mesmo sob o fogo cerrado do Avião Smith e com Fumaça Violeta em sua cola, conseguiu ainda avançar várias dezenas de metros.
Já estava longe do incêndio, a poucos passos do cruzamento onde Apaki fazia a guarda.
Mas...
A força de vontade tem seus limites; o espírito dourado não podia mudar o fato de Giorno estar gravemente ferido, exausto e sangrando em demasia.
No fim, ele foi alcançado.
Fumaça Violeta, a criatura capaz de liberar um vírus mortal, já preparava seu punho de ferro nas costas de Giorno.
“Cabelos de caracol...”
“Agora você está ao alcance do meu ataque!”
A raiva contida no coração de Fugo explodiu diante da reviravolta da situação.
Gritou, insano e eufórico:
“Morra de forma miserável sob o meu vírus assassino!”
No instante em que terminou de falar, as cápsulas de vírus no punho de Fumaça Violeta romperam-se violentamente.
O vírus mortal jorrou das cápsulas, contaminando rapidamente o ar ao redor de Fumaça Violeta com uma névoa lilás letal.
Com o movimento do punho, a névoa se espalhou junto ao vento cortante do golpe.
No momento seguinte, aqueles vírus atingiriam as costas de Giorno, penetrariam sua pele, multiplicar-se-iam em seu corpo, matariam suas células, corromperiam seu sangue, apodreceriam músculos e ossos... uma morte horrível.
No entanto, nesse exato instante...
Giorno, como se aceitasse seu destino, parou abruptamente, nem sequer esboçando um gesto simbólico de resistência.
Não só deixou de correr, como virou-se para encarar o punho envolto em névoa mortal de Fumaça Violeta.
Para surpresa de Fugo e Naranja, que corriam lado a lado em perseguição...
O rosto de Giorno não expressava medo algum, apenas serenidade:
“Vocês... realmente acreditam que...”
Diante do púrpura que o envolvia, sua voz permanecia tranquila.
Por um momento, parecia que o tempo parara:
“Vocês acham mesmo que eu não considerei a possibilidade de a armadilha falhar?”
“O quê?!”
Fugo e Naranja mudaram de expressão ao mesmo tempo.
Na calma de Giorno, perceberam que algo estava errado, mas o pior era que não conseguiam compreender o quê:
Como Fumaça Violeta poderia perder nesse cenário?
Seu rosto estava a apenas 17 centímetros do vírus mortal; seria possível reverter a situação?
Assim, sob os olhares tensos e confusos de Fugo e Naranja, Giorno começou a explicar:
“Desde o início, algo me chamou a atenção...”
“O alcance do seu substituto púrpura é de cinco metros. Em teoria, poderia posicioná-lo em qualquer lugar dentro desse raio.”
“Mas, tanto ao perseguir quanto ao atacar, você instintivamente mantém seu substituto sempre na distância máxima, a cinco metros, sempre longe de seus aliados e de si mesmo.”
“Eu suponho...”
Com um sorriso enigmático, Giorno encarou Fugo:
“Você faz isso para evitar ser atingido — essa névoa lilás é perigosa até para você!”
“E daí?”
Fugo ainda não percebia sua falha:
“Pretende me derrotar usando meu próprio vírus?”
“Impossível!”
Apesar das palavras, não conseguia esconder o medo do desconhecido. Repetiu para si mesmo, tentando manter a calma:
“Impossível... impossível!”
“O vírus de Fumaça Violeta se dissipa em até dois metros e perde a atividade ao contato com a luz do sol. Mantendo-me cinco metros distante, não há como ser atingido!”
“Já você... seu cabelo de caracol...”
“Seu rosto está a centímetros da névoa. Como poderia devolvê-la para mim?”
“É possível.”
Giorno respondeu calmamente:
“Você sabe também, não é?”
“O alcance de dois metros não é uma regra absoluta, mas sim o quanto o vírus consegue se espalhar em poucos segundos antes de perder a atividade.”
“Assim...”
“Em três minutos, há quem corra mil metros na pista de atletismo, outros mal completam a segunda volta.”
“Mesmo com o tempo igual, a distância é diferente.”
“Ou seja...”
Seu olhar cortante atravessou a névoa púrpura e cravou-se no rosto de Fugo:
“Se eu conseguir acelerar a dispersão do vírus, fazendo-o percorrer cinco metros antes de perder a eficácia, ele atingirá você!”
“E o método para isso é...”
“Vento?”
Fugo completou a frase.
Como dono de Fumaça Violeta, conhecia bem suas limitações:
“Sim, desde que haja vento forte, o vírus pode se espalhar mais longe.”
“Mas, claro que pensei nisso! Em cada luta, observo atentamente a direção do vento para evitar que o vírus se volte contra mim!”
“Agora...”
“Você e Fumaça Violeta estão cinco metros ao leste de mim, e o vento na rua sopra de oeste para leste —”
“Esse vento só pode empurrar o vírus para o seu lado!”
Fugo berrava, como se o volume pudesse afastar o pressentimento ruim que surgia.
Mas Giorno destruiu sua ilusão:
“Tem certeza de que o vento continuará de oeste?”
“Claro!” — Fugo rangeu os dentes. — “Não estamos em lugar especial algum, o vento não vai mudar de repente...”
“...Espere...”
Seu rosto congelou.
Naquele instante, entendeu tudo.
O incêndio atrás de si ainda irradiava calor intenso.
Mas o calor, ao tocar Fugo, parecia vento polar gelando-lhe a espinha.
“O fogo... aquece o ar...”
Naranja mantinha o olhar confuso.
Mas Fugo, pequeno prodígio que entrou na universidade aos 13 anos, agora murmurava, horrorizado:
“O ar quente sobe, criando o efeito chaminé... então, pela convecção térmica... ao nível do solo do incêndio... forma-se...”
“Um vento centrípeto poderoso!”
Seu rosto empalideceu.
E Giorno, levantando a mão, estalou os dedos com calma:
“Vento leste, sopre!”