Capítulo Sessenta e Seis: Outra Canção de Saudade

Chu Qing encontrava-se agora numa situação delicada, preso entre o avançar e o recuar. O apresentador no palco já havia chamado seu nome para se apresentar, e a plateia aplaudia incentivando-o; se não subisse ao palco, seria difícil justificar sua ausência... Contudo, se admitisse publicamente que não reconhecia aquele caractere, seria ainda mais constrangedor, revelando-se como um analfabeto. Se arriscasse declamar, errando a leitura, causaria um enorme alvoroço entre todos.

Com os olhos fechados, Chu Qing manteve-se centrado, sem perder o controle.

"Ué, por que Qing ainda não subiu ao palco?"

"Pois é, por que ainda não subiu?"

"Que estranho..."

Os espectadores, ao perceberem que Chu Qing não se apressava como os demais para declamar, começaram a conversar em murmúrios, intrigados.

Exceto por alguns poucos que conheciam a profundidade daquela poesia moderna, o restante achava tudo muito misterioso... Por que Qing hesitava? Seria medo de palco ou outra razão?

"Esse desgraçado te armou uma cilada!"

Zhang Tieqiao, rangendo os dentes de raiva, queria ir tirar satisfações com o jovem de óculos, mas, ao preparar o punho, Chu Qing o segurou e balançou a cabeça.

Chu Qing abriu os olhos, encontrara uma solução.

Ele desejava passar por aquela situação discretamente e voltar ao dormitório para dormir, sem intenção de se destacar.

"Deixa pra lá, não faz sentido criar confusão aqui, com tanta gente. Se for pra agir, é depois..." Um sorriso surgiu em seu rosto.

"Mas, Qing..."

"Não se preocupe." Chu Qing deu um tapinha no ombro de Zhang Tieqiao, ajeitou o traje e caminhou lentamente em direção ao palco. Andava devagar, mas com firmeza.

"Que ousadia declamar uma poesia tão difícil! Está se arriscando demais."

"É verdade, tão obscura e difícil de pronunciar. Não que seja ruim, pelo contrário, é bem escrita, cheia de emoção e condizente com o contexto histórico, mas raramente alguém declama uma poesia moderna tão desconhecida."

"Sim, parece que Qing vai passar vergonha. Será que vai tentar ler pelo radical dos caracteres? Se fizer isso, vai ser uma piada."

"Vamos assistir ao vexame dele. Ah, conecta à internet, vamos transmitir ao vivo!"

"Ótima ideia!"

O burburinho dos espectadores aumentava.

Chu Qing subiu ao palco, observando os rostos variados na plateia. Imaginava que ficaria nervoso diante daquela situação, mas, ao estar ali, sentiu uma calma inesperada. Mais do que calma, era serenidade.

Curvou-se diante de todos, levantou a cabeça e encarou o público.

"Desculpem, a saudade que vou declamar não é esta que vocês conhecem. Aliás, a minha saudade provavelmente nunca ouviram falar. Portanto, esse discurso não me servirá." Chu Qing dobrou o papel, guardou-o no bolso, sorrindo.

Em sua mente, havia de fato uma poesia sobre a saudade, apropriada para o momento.

Na plateia:

"O quê? Nunca ouvimos? O que ele pretende?"

"Vai declamar algo ainda mais obscuro?"

"Talvez não seja poesia, talvez seja original dele!"

"Original? Ficou louco! Não sabe que o Professor Liu, um poeta contemporâneo, está sentado logo atrás?"

"Está realmente delirando."

As admiradoras de Chu Qing o olhavam com preocupação, temendo que ele passasse vergonha.

Se ali não houvesse um poeta como o Professor Liu, talvez não importasse apresentar algo próprio, mas a sorte de Chu Qing era outra!

"Arrogância!" O jovem de óculos no canto ria friamente. "Parece que não está satisfeito em se expor ao ridículo. Depois desta noite, sua fama em Nanjing vai despencar. Grande estrela? Ridículo!"

Nos bastidores, os professores Liu Rengtang e Li ajustaram os óculos.

"Esses jovens são mesmo audaciosos, ousam apresentar algo próprio em nossa presença..." O Professor Li balançou a cabeça. "Não é à toa que minha filha diz que os membros do clube de artes são inquietos. Estrela? É isso que chamam de estrela?"

"Hmm." Liu Rengtang não comentou mais, apenas observou Chu Qing com certa nostalgia.

Na juventude todos são impulsivos; literatos, desde sempre, carregam orgulho nas veias.

Se há talento, é ousadia; se não, é apenas arrogância vazia.

Liu Feifei, por sua vez, olhava friamente para o palco.

Jamais esqueceria que, enquanto tocava guzheng, ele dormia na cadeira, um insulto. E agora, queria apresentar algo próprio...

Que piada!

Meu pai está te observando, é presunção pura!

No palco.

Chu Qing respirou fundo, as luzes eram suaves. Pausou, organizando as lembranças.

Na memória havia mesmo uma poesia sobre a saudade, cheia de emoção, um clássico.

Por sorte, durante os estudos, Chu Qing decorara essa poesia e a conhecia bem.

Pegou o microfone, ignorando olhares e comentários da plateia.

Ao estar no palco, sentiu que nada lá embaixo importava.

Recordou-se de sua experiência no estúdio de gravação, tossiu suavemente. Certos clássicos não merecem ser profanados; mesmo numa declamação, é preciso respeito.

Talvez fosse uma saudade do mundo de antes de renascer.

Limpou a garganta.

"Quando criança,
Saudade era um pequeno selo postal,
Eu deste lado,
Minha mãe do outro."

Era um sentimento de nostalgia. Aquela "Saudade", escrita por Yu Guangzhong, que há mais de vinte anos não voltava ao continente, foi composta em sua antiga casa na Rua Xiamen, em Taipei...

Ao declamar, a emoção era intensa, profunda, apesar das poucas linhas, trazia muitos significados...

O tempo passa, tudo muda, o suspiro é suave.

Uma poesia, uma vida...

"Quando cresci,
Saudade era um estreito bilhete de barco,
Eu deste lado,
A noiva do outro."

Chu Qing fechou os olhos, voz grave, sem mostrar emoção.

O silêncio era absoluto, podia-se ouvir um alfinete cair. Todos eram jovens cultos, capazes de perceber a profundidade da poesia.

Na última fileira, o Professor Li, que antes criticava Chu Qing, ficou imóvel.

A poesia evocava algo estranho... Será? Poderia ser...

"Depois, então,
Saudade era uma tumba baixa,
Eu fora,
Minha mãe dentro."

Chu Qing parou, fechando os olhos, cultivando a emoção.

A poesia era leve e breve, mas de grande peso, com significado profundo.

Na plateia, surgiam imagens: infância, maturidade, meia-idade...

Selo, bilhete, noiva, mãe, tumba.

Os jovens talvez não sentissem tanto, mas o Professor Li sentiu um aperto no nariz, olhos vermelhos de emoção...

Parecia narrar sua própria trajetória.

Sim, era sua história: uma vida errante, só estabilizando-se tardiamente no continente, dedicando-se à pesquisa.

Para ele, estabilidade era tudo.

Liu Rengtang também não se mantinha calmo, sentia-se comovido. O poder imagético e temporal da poesia era intenso.

A saudade era forte.

"E agora,
Saudade é um estreito canal,
Eu deste lado,
O continente do outro."

Chu Qing inspirou profundamente, declamando a última frase em tom ainda mais grave.

Ao terminar, todos ficaram estupefatos.

Um minuto depois, Chu Qing abriu os olhos e desceu do palco.

O silêncio persistia, o apresentador esquecera até o que dizer...

Na última fileira, o Professor Li finalmente chorou.

Sim, aquela poesia tocara seu íntimo, atingira sua parte mais vulnerável.

Na juventude, errante no exterior, sempre sonhara em retornar à terra natal, folhas caindo ao chão...

Liu Rengtang levantou abruptamente, encarando Chu Qing.

Estava emocionado.

Aquela poesia já podia ser chamada de clássica!

Alcançara um nível inacreditável!

Sim, inacreditável!