Capítulo Dois: Eu não sou um impostor...

Um grupo de figurantes, que interpretavam cadáveres ao lado de Chu Qing, disputava animadamente quem carregava com mais afinco os equipamentos do set. Quando passavam perto de alguns atores de terceira linha ou coadjuvantes, logo estufavam o peito e faziam questão de mostrar-se em sua melhor forma, na esperança de deixar uma boa impressão ao assistente de direção. Quem sabe, talvez fossem notados por algum assistente ou até mesmo por um astro de terceira linha, e então recomendados ao diretor para um papel com alguma aparição. Se isso acontecesse, seria um verdadeiro golpe de sorte.

Sonhos de fama repentina, de se tornarem estrelas, de conquistar uma bela e rica herdeira e atingir o auge da vida, sempre permearam a mente desses figurantes. Eles se esforçavam ao máximo para se destacar, não desperdiçando nenhuma oportunidade de alcançar reconhecimento. No fim das contas, quem não deseja ser famoso?

No meio deles, Chu Qing passava despercebido. Ele sentia certa pena por aqueles colegas. O mundo do entretenimento era um lugar perigoso, um autêntico caldeirão de interesses, repleto de regras não ditas e de pessoas de todo tipo.

Acreditar que interpretar alguns papéis sem rosto ou ajudar a carregar objetos seria suficiente para chamar a atenção do diretor? Sonhar que, sem esforço real, alcançariam sucesso imediato? Não passava de ingenuidade.

Melhor aceitar logo a realidade, terminar o trabalho e ir dormir cedo. Descansar bem era o único caminho sensato.

Chu Qing era um homem pragmático e sabia o que desejava. Jamais alimentou ambições de se tornar uma grande estrela. Por isso, enquanto os demais figurantes ostentavam dedicação e tentavam impressionar, ele se mantinha discreto, misturado à multidão, sem chamar atenção.

Em outro canto, no galpão improvisado.

“O que acha desta música?” perguntou Chen Weian, a assistente de direção, olhando para Xia Baoyang.

“Desta? Não serve,” respondeu ele, após analisar a partitura e a letra, negando com a cabeça.

“E desta aqui? A letra é do velho Wang, a música de Qin Han. Ouvi ao vivo, a melodia e o ritmo são muito bons.”

“Tem algum potencial, mas ainda falta algo... Vamos ver a próxima.” Xia Baoyang hesitou, balançou a cabeça e continuou folheando as partituras.

“Quer dizer que nenhuma dessas serve para você? Não pode ser um pouco mais realista? Senhor grande diretor Xia Baoyang!” Chen Weian olhou para o marido, pouco satisfeita.

De resto, seu marido era um homem excelente, mas por vezes, perfeccionista demais. Haveria perfeição no mundo?

Nos últimos anos, embora Xia Baoyang fosse um diretor renomado, seu perfeccionismo o fez perder muitas oportunidades em grandes produções. Surgiram muitos diretores promissores, enquanto alguns de sua geração já ganharam prêmios importantes, e alguns até se preparavam para conquistar Hollywood.

E ele? Seguia seu próprio caminho, fiel ao perfeccionismo, sem pressa nenhuma. Como esposa, Chen Weian se consumia de ansiedade, desejando escolher logo uma música qualquer.

“O que eu produzo precisa ser perfeito para mim. Se eu não estiver satisfeito, como o público poderá estar?”

“Tudo bem, você é incrível. Nem a dupla famosa de Wang e Qin Han consegue te agradar. Quero ver como vai resolver o tema principal. Veja Liu Yu e Zhang Renmou, seus contemporâneos, quem está em situação pior que você?”

“Hmph!”

Vendo a esposa voltar a reclamar, Xia Baoyang se irritou e, resmungando, deixou o galpão. Decidiu sentar-se à beira do lago próximo ao set.

Na verdade, as músicas que ouvira não eram ruins, mas sentia que faltava algo. Faltava o “sabor”.

Sim, era isso... Onde estaria o sabor que buscava?

Ao chegar à margem do lago, a lua acabava de surgir no horizonte. De longe, a superfície da água ondulava suavemente ao vento, transmitindo um sentimento de serenidade.

Era exatamente essa tranquilidade que Xia Baoyang apreciava. Sentia a irritação se dissipar, dando lugar ao relaxamento.

“Entre o tilintar das armas e o som rouco dos instrumentos,
Quem te levou para ver a batalha fora dos muros?
O véu de sete camadas foi manchado de sangue,
Diante das muralhas, seis exércitos parados,
Quem sabia que o reencontro seria um adeus silencioso?”

Quem estava cantando?

Nesse instante, Xia Baoyang ficou surpreso.

Parecia ouvir alguém à beira do lago, entoando uma música desconhecida.

“Naquele tempo, quantos nós de fita vermelha uniam nossos destinos,
Por um erro, casei-me como qualquer outra,
Aquela cicatriz, de quem era a dor antiga?
Ainda posso, sem demonstrar emoção, tomar chá,
Pisoteando a efêmera glória dos fogos de artifício.”

Interessante... Faltava apenas um pouco de maturidade à voz, um toque de melancolia teria caído bem.

“A pintura tingida de sangue,
Como pode se comparar ao rubor entre tuas sobrancelhas?
Dominar o mundo, de que adianta?
No fim, tudo não passa de uma breve glória.
O sangue tingiu as flores de pêssego,
Só desejo ver-te chorar como chuva,
Ouvindo o silêncio das lâminas,
A torre desmoronando, sem vida.”

A letra era notável!

Xia Baoyang prestava atenção quando, de repente, a canção cessou, deixando-o incomodado. Levantou-se rapidamente e foi em direção à origem da voz...

“Foi você quem cantou essa música agora há pouco?” perguntou Xia Baoyang ao aproximar-se de um jovem que lavava as mãos à beira do lago.

“Música?” O jovem olhou para Xia Baoyang. “Sim, fui eu. Por quê?”

“Como se chama essa música?”

“Chama-se ‘O Fim do Mundo’. Algo errado?” O rapaz lançou um olhar curioso.

“Nada, é uma ótima canção, só falta um pouco de experiência na interpretação,” Xia Baoyang respondeu, inexpressivo, mas por dentro sentia-se cada vez mais entusiasmado.

“Experiência? Não sou cantor profissional,” disse Chu Qing, levantando-se após lavar as mãos.

“Quem é o intérprete original?”

“O intérprete? É He...,” quase disse o nome, mas conteve-se a tempo.

He Tu?

Não existia He Tu naquele mundo. Só então lembrou que, naquele lugar, nem a canção nem o cantor existiam.

“He o quê?”

“Ah... nada. Na verdade, essa música não tem intérprete original,” respondeu Chu Qing, desviando o olhar, desconfortável.

“Sem intérprete original? Como assim...?” Xia Baoyang ficou surpreso. “Você compôs?”

“Sim, fui eu quem compôs,” admitiu Chu Qing, sem alternativa. Não poderia inventar outro autor, já que ninguém ali conhecia a canção.

“Qual seu nome? Essa música tem uma segunda parte, certo? Cante para mim.”

“Cantar a seguir?” Chu Qing observou Xia Baoyang de cima a baixo, balançando a cabeça, achando graça. “Você acha que eu canto só porque pede? E minha dignidade?”

Xia Baoyang ficou momentaneamente espantado. “Você não me reconhece?”

“Você?” Chu Qing examinou Xia Baoyang e voltou a negar com a cabeça.

“Tudo bem. Estamos gravando um drama chamado ‘A Imperatriz do Destino’, você deve saber.”

“Não, não sei,” respondeu Chu Qing, balançando a cabeça.

De fato, havia reencarnado naquele mundo há menos de três dias e desconhecia quase tudo.

Vendo que Chu Qing não estava fingindo, Xia Baoyang ficou sem palavras.

Será que, por ter passado tanto tempo longe dos holofotes, agora ninguém mais sabia quem ele era? Estaria tão esquecido assim? Impossível!

“Deixe-me apresentar: sou Xia Baoyang, diretor deste projeto. Agora, quero ouvir a continuação da sua música!”

“Diretor?” Chu Qing observou Xia Baoyang novamente. “Não tenho dinheiro...”

“Dinheiro? O que isso tem a ver?” Xia Baoyang estranhou, mas ao notar o olhar desconfiado de Chu Qing, logo entendeu. “Não sou um vigarista...”

“Vigaristas nunca admitem que são,” retrucou Chu Qing, com desconfiança na voz.

Naquele lugar, não faltavam farsantes se passando por diretores para enganar sonhadores, tirando-lhes dinheiro com promessas vazias. Mas Chu Qing sabia que não tinha cara de ingênuo.

Diretor?

Se bastasse cantar uma música à toa para encontrar um diretor, sua sorte seria mesmo extraordinária.

“Você realmente...” Xia Baoyang sentiu-se entre irritado e divertido. Imagine, um diretor famoso sendo confundido com um trapaceiro por um novato! Se os colegas soubessem, não deixariam passar...

“Deixe estar. Pelo menos não parece um vigarista. Mas aviso: a letra e a melodia são criação minha. Se tentar plagiar, vou processá-lo por violação de direitos autorais...” avaliando o sujeito à sua frente, Chu Qing concluiu que, com aquele porte respeitável, dificilmente seria um impostor e continuou.

“Tudo bem! Assino um contrato com você, serve?” Xia Baoyang, instintivamente, procurou algo no bolso, mas percebeu que não estava com a pasta. “O contrato está no galpão. Vamos até lá?”

“Contrato? Não precisa, acredito em você. Vou cantar a próxima parte.” Chu Qing olhou para o céu, notou que já estava tarde e, lembrando que precisaria acordar cedo no dia seguinte, não quis se alongar; afinal, não valia a pena deixar aquilo atrapalhar seu humor.

Ajustou a voz, preparando-se para continuar...