Capítulo 7: Ninguém pode tirar o seu sustento

Quando Song Shijin despertou, sentiu uma névoa profunda, como se não soubesse onde estava ou quem era. Demorou um bom tempo até recobrar o juízo. Ergueu a mão esquerda, sentindo-a vazia; a sensação de um toque que ali estivera há pouco já desaparecera.

Aquela mulher tinha ido embora?

De repente, a palma da mão direita começou a arder. Ao abri-la, viu um pedaço de papel de amuleto, chamuscado e escurecido, com símbolos que ele não conseguia decifrar. Era aquilo que queimava. Mas, se estava chamuscado, como poderia ter queimado enquanto ele o segurava sem que ele próprio se ferisse?

Um relance do sonho passou pela sua mente — um pesadelo que quase o arrastara para um abismo. Teria sido aquela luz, aquele objeto, o que o salvara do horror? Ele era atormentado por aqueles pesadelos há tempo demais, mas nunca chegara a um ponto em que não conseguisse escapar. Ao que parecia, a pessoa por trás de tudo aquilo, ao notar que ele ainda respirava, começara a perder a paciência.

Ele esfregou o polegar sobre o papel carbonizado. Em seus olhos, antes serenos, surgiu um brilho feroz.

Na sala de estar, o clima era harmonioso. Shen Nuo examinava a palma da mão da Sra. Song com tamanha atenção que acabou por assustar a mulher.

— Pequena Nuo, há algo de errado com a minha mão?

— Tia, a senhora sempre teve uma vida próspera. Talvez o único momento de turbulência tenha sido o que envolveu o seu marido.

Na verdade, todos sabiam disso. A Sra. Song, de sobrenome Ji, era filha da família Ji, da capital. Crescera com todo o conforto e, ao casar-se com a família Song, encontrou um marido amoroso, um filho obediente e uma sogra sensata. Sua vida fora, em essência, um caminho sem obstáculos. A única tristeza fora o falecimento precoce do marido, dez anos atrás. Na época, o filho ainda era pequeno, mas contaram com o apoio da avó. Agora que o rapaz crescera, ela não precisava mais se preocupar. Não era segredo para a alta sociedade da capital.

— No entanto — continuou Shen Nuo —, pela leitura da sua mão e do seu rosto, a senhora não tem traços de uma viúva.

— O quê?! Pequena Shen, você está falando sério?

A pergunta não chocou apenas Ji Min; a Sra. Song, a avó, levantou-se num ímpeto, com os olhos turvos marejados de lágrimas.

— Minha filha, você diz a verdade? Meu filho ainda está vivo?

Antes que ela pudesse continuar, um puxão forte em seu braço a interrompeu. Era Song Shijin, que acabara de descer as escadas. Ele ouvira tudo e, além do choque, agiu por instinto para impedir que ela prosseguisse.

— Vovó, mãe, acalmem-se. Nós vimos o corpo do papai ser levado, nós mesmos o enterramos. Talvez ela tenha se expressado mal; ela queria dizer que ele sempre estará nos protegendo do céu, não é?

Seu olhar era profundo e assustador. Shen Nuo engoliu as palavras que pretendia dizer, lançou-lhe um olhar demorado e arqueou as sobrancelhas. Seu mestre ensinara que não se deve mentir, mas ele era uma pessoa predestinada. Se ele não queria que ela falasse, que assim fosse; era melhor manter esse "apoio" por perto.

As duas mulheres perceberam que tinham perdido a compostura e tentaram se recompor. A morte do Sr. Song fora um golpe terrível e, mesmo após tantos anos, a simples menção do nome dele ainda as desestabilizava.

— Shijin, por que saiu da cama? Como se sente? Está melhor?

— Sim, não se force. Sua saúde acaba de melhorar, não pode ser descuidado como antes.

Diante da preocupação de ambas, Song Shijin virou-se para Shen Nuo, gesticulando em sua direção:

— Creio que ela seja a pessoa mais indicada para dizer se estou bem ou não.

Como o seu "apoio" pedira daquela forma, ela não deixaria passar.

— Tia, vovó, podem ficar tranquilas. Comigo aqui, a saúde dele não terá problemas.

Com isso, ambas pareceram muito mais aliviadas.

— Vovó, mãe, vou à empresa. — Ele dormira tempo demais, e os boatos de que estava à beira da morte circulavam pela capital. Algumas pessoas já deviam estar perdendo a paciência.

— Mas... — a Sra. Song ainda hesitava, mas a avó interveio:

— Está bem, leve a pequena Nuo com você.

Com ela por perto, sentir-se-iam mais seguras. Song Shijin assentiu. Na verdade, ele pretendia levá-la de qualquer maneira; havia dúvidas demais que só ela poderia esclarecer.

Assim que entraram no carro, Shen Nuo começou a manipular umas poucas moedas que ganhara lendo a sorte das empregadas da mansão. Seu mestre dizia que, naquela profissão, ganhava-se milhares de uma só vez, e ele próprio, aos milhões. Apenas ela vivia acompanhada por um punhado de moedas. Quando conseguiria ela quebrar essa maldição de pobreza? Ela queria tanto sentir como era esbanjar dinheiro, ou, no mínimo, poder comer até se fartar em todas as refeições!

— Tio motorista, vire à esquerda na próxima esquina e siga subindo.

O pedido repentino deixou o motorista confuso. Ele olhou pelo retrovisor para Song Shijin, sentado no banco de trás.

— Siga como ela pediu.

O motorista, embora intrigado, não ousou questionar as ordens do patrão e obedeceu. Pouco tempo depois, o mistério se desfez. Ao se aproximarem da saída do viaduto, depararam-se com um acidente na pista inferior: um caminhão de médio porte tombara, com a carga espalhada pelo asfalto, e outro veículo colidira logo atrás. Ambos os motoristas estavam presos nas ferragens.

Bombeiros e polícia ainda não haviam chegado, e o trânsito atrás do acidente formava uma fila interminável. Se tivessem seguido pelo caminho original, estariam agora presos no meio daquele caos. Era impressionante.

— Srta. Shen, como sabia que haveria um acidente aqui?

— Eu previ — respondeu ela sem erguer a cabeça, ocupada tentando descobrir onde guardar as moedas, já que suas roupas não tinham bolsos. Ah, sim, lembrou-se da sua grande bolsa de pano deixada na casa da família Shen; seus tesouros estavam todos lá!

— Poderia me levar à casa dos Shen mais tarde? Preciso buscar minhas coisas.

Song Shijin, com uma expressão fria, lançou-lhe um olhar indiferente, concordou com um breve aceno e voltou a examinar os documentos em suas mãos.

Shen Nuo recostou-se no banco, observando-o descaradamente. Ombros largos, cintura estreita, uma postura extraordinária. O perfil dele, enquanto trabalhava, era, sem dúvida, a montanha de ouro mais brilhante que ela já vira — se ignorasse os fios de energia negra que o envolviam.

Claramente um homem de poder e riqueza, mas preso por aquela névoa sinistra. Embora fosse destinado a uma vida de grande fortuna, enfrentava a ameaça constante da morte. Ele deveria viver cem anos, mas, ao que parecia, estava fadado a uma partida precoce... Partida precoce, nada!

Se queriam ceifar a vida de alguém predestinado a ela, estavam tentando tirar o seu sustento — o seu verdadeiro sustento —, e ela não permitiria!

— O pingente de jade da minha mãe, está com você?

A pergunta, surgida do nada, tirou Song Shijin de seus pensamentos. Ele a encarou, confuso.

— Que pingente de jade?